Сон

Так вот сидишь и думаешь – зажрался или ещё нет?

Вправе ли ты судить себя, если за столько лет

Не накопил имущества и не родил книг?

Дочка растёт,

но твоих ошибок хватит на вас двоих.

Что тут ещё в копилке воспоминаний?

Этот коротенький списочек испытаний,

Что отзывались вселенской скорбью где-то внутри тебя?

Это… как бы тебе помягче сказать…

Это лишь бултыхание

Маленького лягушонка в садовой бочке после дождя.

Лишь один незаметный взмах длинных её ресниц...

Детские сны, мечты, слетевшие с книжных страниц?

Что они стоят, если так и остались мечтами?

Так вот стоишь в очереди перед вратами рая,

Святой Пётр глянет на тощий рюкзак за плечами,

Качнёт головой, усмехнётся, звякнув ключами:

- Что-то маловато, брат…

Пойдешь, или, может, вернёшься назад?

И ты, задыхаясь, скажешь, глядя в его глаза:

- Если можно, я, пожалуй, пока вернусь.

Ещё поживу,

По зеленой травке пройдусь,

Погляжу на улыбки любимых своих людей,

На деревья и землю, умытую чередой дождей,

Посмотрю на небо в белых больших облаках,

Пока есть ещё силы в слабых моих руках,

Сделаю что-то полезное для других,

Может, успею кармические отдать долги…

Да и в самом деле, уныние – это грех.

Как-то глупо, наверно, равняться сразу на всех.

У кого-то своя дорога, а у меня своя…

А мне правда можно вернуться в родные края?

И, вздохнув, апостол молча махнет рукой,

И тебя охватит вдруг неземной покой.

А очнешься – сон это был иль нет?

Нет ответа…

Но и уныния тоже нет.