От скуки стонут поэтессы...

От скуки стонут поэтессы
И тонут радостно в Неве.
О чем напишет утром пресса
И в Петербурге, и в Москве.

И призрак Гоголя летает,
И Бродский вертится в гробу.
И Берлиоз из-под трамвая
Вовсю пеняет на судьбу.

И мне Ахматова сказала,
Что проповедует любовь.
Что ей при жизни было мало,
А после смерти мало вновь!

И мне Куприн сказал учтиво,
Вертя гранатовый браслет,
Что второсортно нынче чтиво
И в нем возвышенного нет.

Спросила я, плеча касаясь:
- А "Гарри Поттер" чем же плох?
Куприн, печально улыбаясь,
Издал тревожный тихий вздох.

Зачем поэты с того света?
Зачем чудные голоса?
К чему придумала я это
Стихотворенье в полчаса?

Я распиналась, то и дело
Теряя рассуждений нить.
Так что же я сказать хотела?

Что надо классику любить...