Лето — это Мы.

Это лето останется обрывками наших воспоминаний.
Историей, в которой нет своего конца…
Это лето запомнится недосказанными фразами и словами.
Обрывками странных снов.
Старыми письмами и глупыми мечтами.
Лето, убегающее, как стрелка часов.
Уязвимое, честное, настоящее.
92 дня лучших воспоминаний.
92 дня худших воспоминаний.
Время, обещающее чудо и дарящее самые прекрасные эмоции.
Забирающее одиночество и оставляющее только теплую грусть.
Лето, которое будет храниться в коробке самых любимых недописанных рассказов. Вместе с нелепыми фотокарточками, засушенными цветами и блокнотом, который полностью исписан чужими мыслями.
Лето, которое пахнет листвой, мокрым асфальтом и клематисами.
Мятой, сильным громом, безудержным смехом, тёплой водой и тихим джазом. Нежными танцами до рассвета и разговорами под звездным небом.
Лето – это нежность, смех, безрассудство, наивность, влюбленность, потерянность, сумасшествие, страх.
Лето — это Мы.
С дымом сигарет, вдохновением и лесом.
Бутылкой вина, чужой курткой и созвездиями.
Тёплым какао, недописанными стихами и грустью.
Бессонными ночами, холодным утром и тихим смехом.
Незабываемыми рассветами, чердаком и новыми книгами.
Бесконечными прогулками, новыми людьми и разговорами.
Тихой игрой гитары, любимыми песнями и запахом костра.
Забытыми друзьями, странными чувствами и плеском воды.
Лучшими закатами, удивительными воспоминаниями и нескончаемыми монологами.
И где-то в августе, когда воздух начнет пахнуть совсем иначе, солнце перестанет греть, сизой дымкой затянется вечерняя прохлада, а чувства натянутся словно струны.
Ты поймешь, что все по-другому.
Что тихо приближается сентябрь, наступая последнему месяцу лета на пятки.
И если лето – это время создавать.
То осень – это время возвращаться.
Но у нас всё ещё есть время.
И лето – словно потерянный странник.
Ждёт, когда ты будешь счастлив, чудак.
© orl.