Разговор у подъезда, но не у парадного

Автор:
Анюта Рукавидзе
Разговор у подъезда, но не у парадного
Текст:

Мой город плакал жгучими слезами вечернего солнца по последнему дню лета. Белые ночи заканчивались, а мы расходились по домам.

-Почему мы с тобой постоянно вдвоём?

-Даже не знаю, я лично привыкла. А что?

-Да как-то…

-Что?

-Не знаю. Тебе никогда не хотелось быть кем-нибудь другим? Как все, например. Я сейчас серьёзно.

-Хотелось, и более того, хочется. Знаешь, в чём наша проблема?

-В том, что мы – не все?

-Именно.

-Смешно думаешь, совсем как моя мать. Знаешь, мне бы хотелось иметь шумных друзей, и чтобы прямо весело с ними было.

-Зачем шумных? Вот мы тихие и разве нам не весело?

-А мы веселимся?

-По-твоему нет?

Настало неловкое молчание, но в золотом воздухе рисовались и испарялись друг за другом тысячи «нет»

-А они…Им, думаешь, весело вместе? Ты посмотри внимательно: такая шумная и неуместная показуха! Тебе бы так хотелось?

-Ну нет же, я совсем не то имела в виду! Просто в нашей жизни ничего интересного не происходит и…

-Неправда! Каждый день происходит что-то, ты просто не замечаешь.

-Нет, это ты за себя говори.

Тем временем солнце наносило румяна на серые лица кирпичных домов так, что это были уже не советские строгие постройки, а утончённые дворчишки времён барокко.

-Видишь – как красиво. Вот тебе уже и что-то интересное.

Мы застыли в улыбке, а время уносило розовые перистые облака всё дальше и дальше. Незаметно подкрался час, когда нужно было действительно возвращаться домой, также как незаметно подкралась осень.

+1
35
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Загрузка...
Станислава Грай №1