Деревня дураков

Изба горела у соседей, и конь умаялся скакать…

Тупила иностранка-леди, не зная, что и предпринять. А сэр-джентльмен, не зная русский, всё приговаривал «о’кей» – и всё косил на вырез блузки у дамы… Экий прохиндей!

Мы, местные, с бухим медведем, ведро икры хватив на стол, под водку грянули для леди на балалайках рок-н-ролл. Ну, раз приехали – смотрите. Она актриса, он спортсмен, а я – обычный сельский житель. Культурный, мать его, обмен.

Конечно – ватник, бескозырка, матрёшек праздничный набор…

Да нам не жалко! Ты не фыркай, бери, коли дают, мажор! Мы разговариваем матом – ну да, в отличие от вас, и ваш «джентльмен», признаться надо, у нас звучит как «пид@рас». Хоть не обучены мы танцам, хоть за душою ни гроша – вам не постигнуть, иностранцы, что значит русская душа. Мы попросту, без фейерверков – да, самогон, да, перегар… Зато у нас гостям до верху заправлен водкой самовар.

И – да, мы можем без закуски.

А вы шепчитесь в стороне: «У них, гляди, у этих русских, одни лишь пьянки на уме!».

Куда нам, скифам! Нам, вандалам, героям блоковских поэм!

…а над соседским сеновалом взлетать пытался «Тополь-М». И я стоял так бестолково, с гармошкою, в глухой тоске, в лаптях от Зайцева кондовых, ушанку стиснув в кулаке.