Ароматы лета

https://music.yandex.ru/album/1942505/track/17584674?from=iframe

Который день Марта грустила. Сидя на лавочке и вдыхая запахи нагретой солнцем земли, она печально размышляла о скоротечности всего сущего.

45! Почти полвека! Страшная цифра. Буквально вчера она задорно шлёпала по лужам босыми пятками. Еще так недавно качала в люльке первенца. И вот уже 45!

Тёплое ласковое солнце приятно щекотало лицо. Хотелось жмуриться от удовольствия и перестать думать о завтрашнем дне. Но лёгкий ветерок гнал с востока облачную накипь, которая поминутно перечеркивала сад легкими тенями. Мысли Марты текли также неторопливо, то собираясь морщинками на лбу, то разглаживая лицо, обращенное к солнцу.

Что, собственно, изменится завтра? Приедут гости, за круглым столом под старой липой соберутся друзья и дети. Как всегда, будут сыпать радостными пожеланиями, громко шутить и делиться недавними впечатлениями. Чуть позже Мюррей растянет баян, и в который раз будет перебирать памятные моменты их долгой совместной жизни.

Воспоминания – вот, что больше всего тревожило Марту. Ведь всё это уже было, было, и вряд ли повторится вновь. Каждодневная череда событий складывается в лёгкую дымку прошлого, наслаивается и уплотняется. Одни моменты быстро стираются из памяти, другие застревают надолго, порой озаряя её яркими вспышками. И тогда до слёз хочется вернуться в прошлое.

Казалось бы, ярче всего должны откладываться важные моменты: прошлогодняя гроза и пожар, вызванный ударом молнии, громкая ссора с Мюрреем или первый крик младенца, от воспоминаний о котором до сих пор сжимается горло.

Но нет. Сильнее всего бередят душу совсем другие ощущения. Запах спелой малины у дальнего забора. Туда Марта заглядывает не часто, и полупрозрачные ягоды успевают впитать в себя всё полуденное тепло и налиться терпким душистым соком. Или плотный смолистый дух сосновой рощи у реки. Сколько себя помнила, Марта всегда любила бродить по песчаным тропинкам среди стройных шершавых стволов. А еще раньше мчаться, раскинув руки по косогору, спотыкаясь о выступающие из земли корни. Всякий раз лес встречал её ароматом смолы и солнца, теплом и ласковой тишиной, которая постепенно разливалась по жилам, отпуская тревоги и заботы прошедшего дня.

А сама река? Горячий песок, в который так приятно зарыть босые ступни, и прикрыв глаза слушать мерный шелест волн и вздорные крики чаек. А ни с чем несравнимый запах влажного после купания полотенца и мокрых волос Мюррея?..

Рядом с лавочкой в зарослях жасминового куста завозилась толстая полосатая пчела. Она натужно гудела, забираясь то в один, то в другой махровый цветок и своим жужжанием раздражала плавное течение мыслей.

Жасмин посадил отец. Тонким прутиком принёс из собственного сада и долго выбирал место, где его пристроить. Тогда Марте казалась странной эта его неуверенность и суета над чахлой веточкой в лоскутках отслаивающейся коры. И только сейчас она поняла те старания отца. Его уже нет. А шикарный куст жасмина, так заботливо посаженный у лавочки, разливает аромат молочно-белых цветков на сидящих рядом. И каждое дуновение ветерка разносит этот аромат памяти по всему саду.

Пчела, наконец, собрала дань, тяжело подняла своё брюшко, перемазанное жёлтой пыльцой, сделала круг над лавочкой и неторопливо скрылась за могучей липой. Мюррей вынес самовар. Поставил на стол и молча стал раскладывать по вазочкам прошлогодний липовый мёд, терпкий и чуть засахарившийся за зиму.

Да, ничего не меняется. Жасмин, липовый мёд, самовар… И пусть завтра сад наполнится шумом и скоротечной суетой праздника, но затем его вновь окутает тишина и ароматы лета.