Азкабан

Холодно. Разум дрожит последней каплей под стылым ветром. В мире нет больше света, радости, лишь миражи ледяными иглами впиваются прямо в душу. Холодно, холодно, холодно… Сердце моё, послушай, что тебе стоит разрушить этот безумный храм из камня и чёрного горя? Ветер последним вздохом вдаль понесёт над морем скорбного вестника… впрочем, кому он нужен. Разве что кто-то где-то скажет, сложив газету и принимаясь за скучный семейный ужин, скажет, прожёвывая кусок кровавой рванины стейка, скажет – помнишь того безумца, как его, а, Блейка! он тут недавно помер в камере Азкабана!!! Долго за жизнь цеплялся лапками таракана! Он ведь тогда угробил десяток… ох, ты… двенадцать даже! О, министерство магии твёрдо стоит на страже, оберегая волшебников мирный сон и покой. Где-то из чёрной глотки извергнется смертный вой... снова глаза таращатся в темноту вечности на берегу последней реки…

Месть – это ключ, отпирающий все замки.