Чудак

Все кричали: «чудак!». Да молва, словно колокол, что звонит по немногим – но зато уже всласть... А он шёл просто так, задевая за облако и не видя под ноги текущую грязь. Не «зачем». Не «к чему». Бесполезно, и всё-таки… Стрекоза на цветке – увидать и молчать. Что хотелось ему? Мы – рабы и невротики. Нам не плыть по реке. В небеса – не кричать.

Разговоры: пройдёт! Ничего, обломается. Будет так же, как все. Что уж – пусть его там… Он же не идиот? Сам же после раскается!

А он шёл по росе, улыбаясь цветам. Взглядом трогал лучи, разговаривал с птицами. Пил рассветный туман. Уезжал за моря. Миллионы причин есть ломать все традиции; волшебство дальних стран есть, наверно, не зря. 

Но, где он проходил – в непонятном величии, из заката в рассвет, ни герой, ни злодей – оставались пути. И восторженно личики улыбались вослед любопытных детей.

Он прошёл – и ушёл. Сгинул в ветре и замяти. Растворился в ночи. Затерялся меж дней. Было с ним хорошо. И занозою в памяти: где-то птица кричит, где-то плачет ручей…