Мёртвая вода

Автор:
Irynne
Мёртвая вода
Текст:

Как занесло меня в эту глухомань, я так и не смог понять.

Я шёл по краю леса, то и дело спотыкаясь о кочки, поросшие травой. Звенящий рой мошкары кружился над головой и лез в глаза. Хотелось пить. Жаркое полуденное солнце всё сильнее накаляло воздух.

Решив передохнуть, я опустился на повалившийся ствол берёзы и тихонько выругался: береста затрещала и осыпалась внутрь. Берёза оказалась прогнившей и трухлявой. Но искать другое место не хотелось. Я снял с головы кепку и смахнул рукой капли пота со лба. Достал флягу с остатками воды, отглотнул, ненадолго прикрыл глаза, а открыв их, смог, наконец, оценить красоту летнего луга, заросшего ромашками и какими-то синими цветами, напоминавшими мохнатые шапочки.

Позади треснула ветка. Я оглянулся. Людей в этих местах быть не должно, а вот зверья водится немало.

В нескольких шагах от меня стоял старик. Хотя стариком его сложно было назвать. Только седая борода да такие же седые волосы говорили о его возрасте. Прямая спина, широкие плечи, поношенная, но опрятная одежда.

Старик стоял, опираясь на деревянный посох, и смотрел на простиравшийся перед ним луг. Казалось, он не замечал моего присутствия. Какое-то время мы молчали. Затем он перевел взгляд на меня:

- День добрый, путник! Не заблудился?

Я поздоровался в ответ и усмехнулся:

- Да вроде, и дорогу не потерял, а как сюда забрёл – не знаю. Сами ноги привели.

Старик подошел ближе и опустился рядом на траву.

- Красиво тут… - негромко произнёс он, - жаворонки поют… У дома моего нету жаворонков. Чаща вокруг.

Я с удивлением взглянул на старика, но ничего не стал спрашивать. Мало ли, кто какие места для жилья выбирает.

- Давно я тут не был, - словно сам с собой, продолжил разговор старик.

- Издалека приехали? – спросил я.

- Издалекааа… - протянул он и улыбнулся, подняв голову и прищурившись от яркого солнечного света.

Звонко трещали кузнечики, ветер пробегал по высокой траве мягкой волной.

- Деревня была здесь когда-то, - тихо сказал старик.

- Деревня? А давно это было? Я не слышал, хотя, вроде, из местных, - удивился я.

- Домов сорок, наверно, - продолжил старик. – Небольшая деревня, но крепкая. Коров люди держали, огороды сажали…

Старик, казалось, задумался или погрузился в воспоминания. Я ждал, надеясь, что он заговорит первым.

- Ключи здесь били, - наконец произнёс старик. – Славилось место ключами. Ключи разные: и хорошие, и плохие.

- Как это? – удивился я. – Вода грязная была, что ли? Почему плохие?

- Болел человек, если пил из плохого ключа. Болел и умереть мог. Но ходило одно поверье, будто плохой ключ может и жизнь спасти, если с умом воду пить из него. Когда доктора помочь не могут, когда умирает человек, точно при смерти, нужно выпить ему воды, набранной в полночь из плохого ключа. И исцелится он. Но если ошибка вдруг, болеет он не смертельно, убьёт его вода эта. Только потерявшие надежду выздороветь могли решиться выпить эту воду.

Старик снова погрузился в свои мысли. Потом поднял голову, глядя куда-то вдаль.

- Хорошие ключи-то всякий знал. Воду из них брали. Колодцы на тех местах ставили. О плохих только старики ведали. Молодые старались не пить из родников неизвестных. Здоровый не умер бы, так, приболел бы да и поправился. Но и болеть никому не хочется.

Старик снова помолчал и продолжил:

- Знахарь в деревне был. Молодой еще знахарь. Бабка его людей лечила да скот заговаривала, вот и его научила. Многим он помог. И денег не брал никогда за помощь. Колдовством, отворотами-приворотами не занимался, хотя бабка его могла и приворожить, и порчу наслать. Заболел у него друг. Привезли с покоса. Неделю в жару метался, не ел, не пил. Не отходил от него знахарь. Но не помогали его снадобья заговорённые да на травах настоянные. На восьмой день понял знахарь, что дело худо. Потеряет он друга скоро. Бросился в лес, нашёл дорогу к ключу, в полночь набрал воды и принёс своему другу.

Тот и не дышал почти. С трудом влил знахарь несколько капель воды в рот больному. Тот захрипел, выгнулся дугой на постели и перестал дышать… Но только на миг. А потом начали розоветь его губы, открылись глаза. Обрадовался знахарь. Не ошибся он, и ключ его не подвёл.

- А с деревней-то что случилось? – спросил я, ожидая услышать какую-нибудь жуткую историю о нападении лесных волков или о болезни, от которой знахарь не спас своих соседей.

- С деревней-то? – словно очнувшись, спросил старик. – Да что случается со всеми небольшими деревнями за сотни лет? Старики умирают, молодёжь в города перебирается… Так и тут. Умерла деревня, рассыпались дома, заросли дворы, одичали собаки… Вон там вон, видишь, где ель большая растёт, - там и стоял дом знахаря. На краю деревни-то. А вот чуть левее, напротив тех двух берез, - там друг его жил.

- А ключ-то хоть один остался?

Старик усмехнулся:

- Что, захотелось воды исцеляющей набрать?

Что-то горькое прозвучало в его голосе. Но я не придал этому значения.

- Да нет. Свою вон всю выпил. Фляга пустая.

- Пойдём, покажу тебе, где вода есть.

Старик пошёл через луг так, словно ему была знакома каждая кочка. Я шагал за ним по примятой тяжелыми ногами траве. Вскоре мы остановились. Старик указал посохом себе под ноги. Там из-под земли пробивался тоненький ручеёк.

- Не бойся, хороший ключ, - улыбнулся старик.

Я присел, наполнил флягу, потом зачерпнул воды в пригоршню и сделал глоток. Вода была такой холодной, что сводило зубы.

- Вкусно? – всё так же улыбаясь, спросил старик. – Ты пей, не бойся. Плохих ключей не осталось. Засыпаны все, спрятаны где-то под землёй. Ну вот… - он подождал, пока я закручу крышку фляги. – Пойду я. Путь неблизкий до дома.

- Постойте, - окликнул я его. – Неужели знахарь после этого не стал великим целителем? Зачем засыпали ключи? Кто сделал это?

Старик поднял морщинистое лицо к небу, потом посмотрел прямо на меня, и только теперь я заметил, какие яркие и молодые у него глаза. Странная догадка вдруг пришла мне в голову.

- Вы…знахарь? Вы засыпали ключи, чтобы никто не разгадал секрет?

Старик молча развернулся и зашагал по направлению к лесу. Но через несколько шагов остановился и обернулся ко мне.

- Я засыпал. Никто не знает, как это: жить после смерти. – Он опустил голову, помолчал и добавил. – Я не знахарь. Я – его друг.

+1
51
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Загрузка...
Жанна Бочманова №1