Муки творчества
В моей коробке куча слов. Пошарю в ней рукою.
Здесь, как всегда, Любовь-морковь и всякое такое…
Горстями выгребу на стол, сметаю их в цепочки:
«Великий Маг ко мне пришел…» И в стих поставил точку!
Тогда попробуем не так. Побольше креатива:
«Варькалось, хливкие шорьки в Наве пырялись криво!»
Ну! Это явно плагиат, поэта недостойный!
«Луна. Стакан и сервелат… Корова! Спи спокойно...»
Мрачняк! А ну-ка завернем к Эстетствующим Дивам:
«Ты от меня, подлец, ушел. Но ты ушел красиво!
О! Инквизитор моих глаз, предмет руколоманий,
Люблю твой профиль и анфас. Кадык, живот и далее…»
Спасибо, Барышни, привет! Я спешно ретируюсь,
Люблю словесный винегрет, но за живот волнуюсь.
Скачну картинку и слова к ней пришпандорю лихо.
Ну, чем не признак мастерства? Душа ликует тихо.
Гляди-ка! Все само сплелось. Слова легли, как руны:
«Ты рифмоплетство, братец, брось. Нашелся… «Самый умный»!
Любить себя, тебе нельзя. Чревато осложненьями!
Возьми-ка спортинвентаря, займись-ка упражненьями!»
Я замер…Запищал комар. Худой, противный, злющий.
А за окном «…где Клен стоял…» горланил слесарь пьющий…
Узнал себя)