Грязь

На потолке заметил пятнышко грязи. Чёрную такую, безобразного нрава кляксу. Прячется в полутенях свисающей низко люстры. Что это такое, откуда взялось? Над самой моей кроватью. Лежу и смотрю на неё. Уродливая.

Потолок побеленный, чистенький. Ничего из себя не представляет, на самом деле. Потолок – самое пустое и невзрачное, что есть в квартире. Стены шероховатые, временем уже помятые; по линолеуму хитро спрятаны от хозяйки дыры да развеяна уличная пыль. А потолок, видимо, побелили совсем недавно. Что там смотреть? Толком и не помечтаешь на пустом месте. Потому потолочными размышлениями я до сего не баловался. А теперь вот… Приплыли.

Грязь и грязь. Безобразная, как уже сказал. Наглая такая, дикая. Вот взяла и шлёпнулась на извёстку! Точно из лесу сбежала. Смешная – пытается казаться своей. Нет, милая. Тебе здесь не место. Слишком ты естественна для этого потолка.

Времена текут. Не могу от неё оторваться. Она маленькая-маленькая на этом огромном мёртвом потолке. Потолок мёртвый, а грязь живая. И потолок с ней живой. Я витаю где-то – грязь завораживает. Какая она красивая. И смелая очень. Кто ты? Почему не боишься быть одна среди всей этой белой тьмы? У меня к тебе столько вопросов! Вру – вру конечно. Не отвечай ничего. Не хочу я, чтобы ты отвечала. Лучше слушай – есть у меня мысли и мечты…

Прошли годы. Я потянулся наконец за очками. Тут же грязь расправила свои серенькие крылья, побилась немножко сонная об потолок и улетела. Прочь в распахнутое настичь осеннее окно.