Екклесиаст
Неловко складывать буквы в слова,
Слова в предложения, мысли - в ладони
Все время учимся. Мера труда -
Пустая башка, гул колёс на перроне.
Сбегать от проблем, видеть чёрные пятна,
И вечным нытьем возмущать погоду
Умеем мастерски. Так понятней.
Слепой музыкант все играет коду.
Круг разорвать, ненавистный, руками,
Каждый хотел бы. Да где взять смелости?
Топчемся, месим грязь сапогами,
Кто-то упал? Смешные нелепости.
Становимся старше, спокойнее, тише.
Походка тверже, мозги дубовей,
Каждый на месте, да каждый лишний,
А после... После жизнь только в слове.
Все суета. Позабудут, вытрясут,
Сотрут, обезглавят, приклеят голову.
Не ту. Ничего. Подгонят, под выводы,
Стыдливо прикроют лишнее шторами
А после... После, всех вон за двери.
Книги в мешках, подвалах, сараях,
Гниют, ждут дня и во что-то верят.
Потом будет, после. А что в начале?
В начале морозец пощипывал щеки,
Серебряный смех, замерзал в свежем воздухе.
Какие жалобы? Что за склоки?
Манят зеленые пятна глобуса.
От цели, к цели, мечтой пылая,
Вот, вот поймаешь себя за плечи.
И ловишь! Только не понимаешь,
Зачем ловил? Наступает вечер.
Чаю покрепче, калины гроздья,
Горче самой сладчайшей радости.
Ветер ныряет в колючие блёстки,
Воет, кричит, зверем раненым.
Мне проще. Теплее. Крыша и стены.
Я не один. Сегодня. И завтра.
Мой голос вряд ли что-то изменит.
А мне все равно. И немного зябко.
Молекулы в теле готовы пасть навзничь
теперь на граните покорные буквы
Снимаю фуражку, могильный памятник