Бумажный самолётик.

….Он запускает бумажный самолетик… Острые крылья оранжевого цвета лишь несколько минут держат прихотливую игрушку в потоке утреннего воздуха, потом она стремительно пикирует на ворох листьев справа от скамейки… Листья, потревоженные падением, недовольно шуршат, проглатывая яркость красок, откуда то изнутри вырывается сизоватый дымок, искра пламени темным рубином бежит по "пятипалью" спрятанного на дне осеннего вороха кленового листа … И вспыхивает костер… Поглощая, скрывая, крадя то, что всего лишь пять минут назад было игрушкой, смело дразнящей воздух… В недоумении и с невольным восторгом он смотрит на взвившееся вверх пламя….

Что то ушло безвозвратно, как уходят мгновения жизни… Ожгло ладонь. Лишь на минуту, секунду.. Терпкий, морозный воздух, настоянный на рябине.. Предзимье..Острые иглы холода. Он сжимает руку в кулак. Удобнее усаживается на скрипучей скамейке, плотно стягивая на горле темный шарф. Опускает руку в карман бездонного кашемирового пальто и извлекает из него лист бумаги ярко – красного цвета с зеленой полосой… Еще минута. Колдовство пальцев над листом. И в небо взмывает ярко – красная птица с хищно изогнутым зеленым клювом, в котором зажат лист клена.... Он трепещет на ветру, как флаг. Или - парус.
Парус, - символ надежды.. Надежды на то, что удастся вернуть мгновенья Любви. Жизни. Бытия. Сущего. Удержать в руке…. Наполнить собою. Или самому наполниться ими…До краев…
© Лана Макаренко – Астрикова.