В ответе

Я поэтом, увы, не являюсь,

Ибо мысли мои просты.

Лишь за совесть людскую цепляюсь

И строю к душе мосты.

Мои чувства написаны прозой,

В зале славы нет места мне.

Но надеюсь, что выкую фразой

Правду на коже, закалив на огне.

О любви не пишу, не умею

Говорить о великих дарах

И порочить ее не посмею,

Не найти всех истин в словах.

И родной зеленый домишко

Не нуждается в правильном слоге.

Я помню себя: мальчишка,

Но рад, что стою на пороге.

Я рад, что встречает собака

И бросается, лая, резвясь.

Вот он я, ваш любимый писака,

Обниму я родных, смеясь.

И мы сядем за стол деревянный,

Оживится изба, и потом

Я выйду во двор весь багряный

И поймаю снежинку ртом.

Я поэтом, увы, не являюсь,

Ибо мысли мои просты.

Вот оно счастье! Я удаляюсь,

Чтобы вновь наладить мосты…