Писатель, который ничего не писал

Автор:
Осколок Ветра
Писатель, который ничего не писал
Аннотация:
"Сны были лучше, чем явь... Так для чего открывать глаза?"
Текст:

Он был необычным писателем, он совсем ничего не записывал. Давно потерял и тетрадку, и карандаш, а ноутбук пылился в углу.

Даже мысль о словах вызывала брезгливость, ведь в словах была только ложь.

В голове возникали Миры, в них рождались звёзды и люди, что росли и встречались, сжигая друг друга дотла. После Миры навсегда исчезали, сменившись другими.

Бумага же оставалась чиста.

Когда-то он тоже записывал, публиковался и был довольно известен. Но со временем понял, что счастье случается в тот момент, когда возникает идея. И расплавляющий, растворяющий творческий кайф не сравнить с наслаждением от публикаций и лайков, поклонниц и денег.

Так зачем зря растрачивать счастье?

Не то, чтоб ему было жаль поделится Мирами. Он просто не знал, зачем. Общество он давно перерос, и не питал иллюзий, что его идеи поймут.

Он ещё помнил, как это было, хоть смутно. Овации, шум и режущий глаза свет. Рецензии, надежды, иллюзии. Расстраивали глупые отзывы, но восхищённые огорчали сильней — поклонники понимали его меньше всех.

Всё было в прошлом. А в настоящем — только Миры.

Шли вдаль караваны, а поезда увозили любимых. Мечи пронзали доспехи, а звездолёты стирали планеты в пыль.

На бумаге не появлялось ни знака.

Когда-то он вскакивал из постели, чтобы не упустить казавшуюся важной мысль. Только казавшуюся…

Теперь же он спал, как младенец.

Во сне появлялись Вселенные, влюблялись девчонки и плыли по небесам золотистые облака.

Сны были лучше, чем явь.

Раньше он тоже влюблялся. Глотал кровь, защищая девчонку. Был женат и воспитывал сына. Мчался на мотоцикле, растревожив притихшую степь, плыл под парусом, розовым от закатного солнца, скользил на планере по небосводу. Воевал, убивал — но об этом вспоминать не хотелось совсем.

Потом, когда время заставило личную реальность растаять, оказалось, что всё это был только сон.

Так для чего открывать глаза?

Миры появлялись и гасли. Кто-то влюблялся, женился, воспитывал сына. Мчался по трассе и плыл среди океанских волн. А в одном из Миров, на цветущем лугу, тихонько лежал писатель — писатель, который совсем ничего не писал.

Другие работы автора:
+7
216
10:25
+1
А для чего курсивом?
11:32
+2
Настроение… Так было легче писать. Это почти стихи или песня ))
11:36
Нирвана… thumbsup
11:33
+2
Ага! Хотя, зарисовка многим кажется грустной.
значит не прониклись, не поняли…
15:46
+1
Да! Хотя посыл мне понятен. Бывают такие минуты, когда не хочется выходить из сна, в котором живы те, кого я люблю. Но приходится. И это грустно.
11:46 (отредактировано)
+4
Вы знаете – я очень необычный танцор: я никогда не танцую. Балетная пачка и пуанты позабыты в углу. И все вокруг думают, что я вовсе никакой не танцор — но я танцую в душе! Кружусь и подпрыгиваю, словно бабочка, порхающая с цветка на цветок. Но этого никто не видит, поэтому меня никто не понимает, никто не знает, что я танцор.
Когда-то я выступал на сцене, ловил на себе взгляды – полные восхищения или зависти, любви и ненависти. Взгляды снизу-вверх. И это осознание, что я парю над толпой, неотрывно наблюдающей за мной, наполняло необычайной, почти эйфорической легкостью. Букеты самых красивых цветов, возвышенные комплименты и завистливые проклятья – все это было лишь для меня в эти минуты.
Но потом все заканчивалось, и эта легкость превращалась в пустоту. Казалось бы, пустота тоже ничего не весит – но ее тяжесть придавливает к земле, тянет на дно ощущением собственной никчемности.
Поэтому я забросил танцы, замкнулся в себе. Теперь я танцую внутри. Вот такой я необычный танцор.
Охнереть, да? crazy
14:07
+1
А я — уборщица. Убираюсь вот у себя внутри, чистота — залог здоровья, нравственного, все наружу. А вы сидите по уши и в своем, и в моем.
Мне кажется, у меня даже новый ракурс уже)))
15:23
+2
Охнереть, да?

Не… даже не охренеть! Просто так случается, когда сдаются люди сами себе, убивая эту радость, которую могут видеть окружающие из-за слабости, собственной слабости от разочарований. Мир не будет улыбаться тебе каждый раз, когда ты хнычешь от того, что тебя не поняли…
15:52
+1
Ясно-понятно )))
То есть то, что само понятие «писатель» недействительно без непосредственно действия, называемого «писать», никого не смутило? Как и нетанцующий танцор?
15:54 (отредактировано)
+1
Нет, не смутило. Есть даже художники, которые не пишут, не рисуют…
Это в реальности. А в душЕ-то. в ней — там полный аншлаг всего может быть…
К тому же, в миньке герой писал изначально, если вы заметили)
15:58
+2
О да ) А я еще в душе фея, принцесса и Повелитель Вселенной, ага crazy
Писал — бывший писатель.
Шизит сам себе в голове — автор как минимум. Ну или просто фантазер.
К слову, я тоже так всегда делаю, а записываю только процентов 5 от придуманного. Просто не люблю подмены понятий, когда итак чехарда в них полная. А потом еще жалобы на непонимание — так выражайтесь четко, а не вот это вот.
16:05 (отредактировано)
+1
А я еще в душе фея, принцесса и Повелитель Вселенной, ага


Шизит сам себе в голове — автор как минимум.

То есть, вы такой же))) Если вы сами так делаете)
Прикольно))) Мне нравится)
так выражайтесь четко, а не вот это вот.

Для кого чётко? Вот в чём вопрос!!!
07:20
А я эльф Муниэль~. Приятно познакомиться. Это не хвост, это тильда.
00:18
+1
Браво, Андрей, более остроумной рецензии я на Слоне не встречал. О чем то похожем подумал и я после прочтения предоставленного текста. Ваш танцор обалденный.
00:32
Мерси ) Мой писательский навык прогрессирует не хуже болезни laugh
15:51 (отредактировано)
+1
писатель, который совсем ничего не писал.

А он писАл и продолжал писАть… О том и минька!
Мир непропиваем непробиваем! smile
Тю. Чего тут грустного?
Просто очень красивая зарисовка о мечтателе. Собственно, все мы такие.
Очень понравилось. Тот случай когда смакуешь строки, как хорошее блюдо или вино. Автор, вы тока не замыкайтесь. Ваши мечты хороши, даже когда это мечты о мечтателе smile
16:17 (отредактировано)
+2
Браво Жан!
Давайте поддержим автора этой великолепной романтичной зарисовки

А то поналетели тут «прозаики» devil
Я комменты не читал, дружище, кроме комментария автора. blush
Романтика поддержать — эт всегда за. Сам такой отмороженный на всю голову мечтатель laugh
00:23
Чет я романтики не заметил в этой миньке, одно нытье о непризнанном таланте. Романтика она светлая, с надеждой, а здесь какая-то обида на весь мир.
07:19
Мне очень понравилось. Я каждый вечер фантазирую себе жизнь в параллельном мире. Несколько миров продумано, о других я думаю редко, они с пробелами. Я помню миры, придуманные мной в 8-9 лет, примитивные, дурацкие — один похожий на фильм «звёздный мальчик» с противной принцессой, другой с гейнцем и триной из аудиосказки. Я не отождествляю себя с героями, их жизнь идёт отдельно. Там есть книги, картины, я их могу описать, они прекрасны. Но словами звучат глупо. Там есть прекрасные фильмы, например, про девушку, которая каждый день забывала предыдущий день. Когда во взрослом состоянии я посмотрела «17 первых поцелуев», я была в шоке, это оказался он, но я придумала его куда раньше. Там было шоу корабль уродов, где уродливые девушкам делали косметические операции и превращали их в звезд. Снимая все на камеру. Запомнилась мне фотомодель, поткрявшая ногу в аварии… Да, сейчас это появилось здесь, но мной-то мир придуман был в 12-14 лет, тридцать лет назад. Лишь некоторое я записываю. И то оно звучит не так, как во сне. 20 лет обдумывала сказку для эльфа. Героиня моего мира рассказывала её сестре, умирающей от опухоли мозга, а потом издала посвящённую её памяти книгу с авторскими рисунками. Какие там были рисунки… И ещё ведьма-зеркало, тоже часть того мира. Сны записываю, бывает. А это не сны, миры. С порока и героев, с несоответствия и, нужным бытом. Их не запишешь.
Загрузка...
Илона Левина №1