Не моя прапрабабушка
- Это твоя прапрабабушка на портрете?
Соблазн соврать был велик. Дама на портрете хороша, очень. Локоны, жемчуга. Белое платье, подпоясанное синим поясом. Хотелось еще сказать, что в юности моя прабабушка была еще шикарней. У ее ног плакали великие мужчины мира сего. Я вздохнула томно. Закатила глаза. И не сказала.
Это не моя прапрабабушка, от моей и портретов не осталось, и вряд ли ее кто-то писал. Я подозреваю, что в юном возрасте она обычной деревенской девчонкой пасла коров, если у нее эти коровы были вообще. Подозреваю, что не было. Так что и пасла, то чужих. А в возрасте этой дамы на портрете она уже начала стареть, таща на себе груз деревенской жизни, пяток детишек и мужа придурка, извините прапрадеда.
Все хотят иметь благородных предков, чтобы шелк, кружева и ножка такая из-под платья в туфельке. Нога босая и в земле выпачканная не престижно. И чтобы на поле работать, пасти скот, тоже фу.
Есть конечно художники, что писали деревенских девчонок, но тоже гламур, только в стиле аля навоз. Но глазки томные и ножки розовые тоже должны быть. Иначе не купят картину, не оплатят заказ.
Посмотрела я еще раз на даму. Глаза печальные, у губ складки. Видно тоже жизнь не сахар была. Вот так смотришь, и начинаешь проникаться настроением. Чужой печалью, которая уже давно история.
- Так твоя или нет?
- Сие мне не ведомо. Но взгляд знакомый, я сама так иногда встану у окна и прямо вот такая дама с печалью в томном взгляде.
- Шутишь?
- Да.