Чужая женщина

Чужая женщина пришла и села у окна.

Любила в кресле том сидеть, когда была моей.

«Ну что? - спросила. - Как дела? Что не заходишь к нам?»

Не знал куда глаза я деть и не ответил ей.

«А ты, - продолжила, - смотрю, порядок тут навёл!

Я, честно, думала — запьёшь, опустишься вконец.»

Пусть будет так (слезу утру): я без неё — орёл!

Зачем надела эту брошь, в какой шла под венец?

Я всё молчу... Она блестит надменной красотой.

Сиди, блести, но не ходи на кухню чаю пить.

Сервиз наш вдребезги разбит, и полон шкаф пустой

Тоски, чем пустоту в груди пытался утопить...

И жёг огонь мои кишки, но сердце не спасти.

Оно, пробитое насквозь, давно уж не новьё.

«Всё пишешь ты свои стишки? Ой! Что же я? Прости... -

И метким жалом, будто вскользь, - хоть бабу бы привёл.»

А я молчал и всё глядел на небо за окном.

Оно прекрасно как всегда, и небо не предаст.

Каков бы ни был мой удел, давно всем всё равно...

Барашков белые стада мной считаны не раз.

Чужая женщина уйдёт, натешившись вполне.

А мне вот некуда идти, ну разве в облака.

Уж там-то точно (идиот!) никак не встречусь с ней!

Раз нет другого мне пути, ну что ж, тогда пока...