Окно

      Франц вот уже третьи сутки шёл по этому бесконечному проклятому болоту. Жара, духота и вонь испарений были невыносимы. И ещё - мошкара.

"О, эти проклятые насекомые! - мысли ворочались медленно, в такт шагам, отдававшимся в теле, будто покрытом одним саднящим волдырём, тупой ноющей болью, - Проклятая война, проклятая винтовка, проклятая Россия".

      Проваливаясь в колышущуюся мякоть болота, на излёте сил вырывая каждый раз ногу из чавкающей влажной беззубой пасти, Франц качался из стороны в сторону, опираясь двумя руками на шест и опасаясь упасть в окна топи, слева и справа терпеливо поджидавшей его.

      "Не спешить! Короткий путь - не по прямой... До заветного островка - рукой подать... Последний шаг..."

      Отбросив винтовку в сторону, он повалился грудью на твёрдую землю, подтянулся и медленно перевернулся на спину.

      "Спасительная тень"! - голова гудела, ныли спина и ноги, рук было не поднять.

      "Ещё немного, меньше ста метров, - там виднелась заветная кромка леса, - И конец болота, а значит - конец мучениям".

      Он дотянет. Худощавый и жилистый, ещё в "Гитлерюгенте", он в числе первых сдавал все нормативы и был вынослив. Особенно хорошо он бегал марафоны. Вот и сейчас - он справится.

      Почему-то вспомнилось, как бойцы в роте вечно подшучивали над его худобой. Он горько усмехнулся. Шутники... И где они сейчас?

      В том последнем бою, отступая под натиском партизан, остатки их роты, потеряв офицера, были загнаны в болото. Один за одним они пропадали в окнах трясины. Всех их методично проглотила топь. Всех. Кроме него...

      "Как хорошо, милый дед Иоган, что ты научил меня". - он вспомнил, как в детстве ездил в деревню под Мюнхеном - баварский болотный край - и как дед брал его с собой за грибами... "Шест - твой друг и проводник", - говорил дед, и маленький Франц запоминал всё...

      "А сейчас - отдых", - он подложил руки под голову и смотрел в бездонное синее небо с белыми барашками облаков. Такое большое! Ему привиделось, будто он стоит перед огромным распахнутым окном...

      Вдруг краем глаза, там - на границе болота и леса, он уловил какое-то движение. Франц приподнялся на локте и пригляделся. Мальчишка! Вышел из леса, остановился у кромки трясины и теперь смотрел в его сторону.

      - Мальчик! - осипшим голосом, улыбнувшись, позвал Франц и взмахнул рукой.

      Мальчишка снял с плеча винтовку, прицелился и выстрелил.

      Франц дёрнулся и,.. раскинув руки и оттолкнувшись спиной от земли, стал медленно падать в распахнутое синее окно...