Привет из прошлого

Снова возвращаюсь совсем измотанным с ненавистной работы. С десятой двенадцатичасовой смены подряд без выходных. Нет сил даже злиться, что за какие-то гребаные двадцать тысяч у тебя отнимают свободное время и нервы. В очередной раз мечтаю бросить эту работу, но страх перед вызванной «короной» кризисом силен. Найти что-то другое нереально.

В наушниках Кори Тейлор под тяжелые гитарные рифы и гениальную игру ударника Джои Джордисона кричит: «People = shit!», – выражая мое настроение. Да. Я не стыжусь того, что разочаровался в человеческом роде. Глупые, озлобленные существа. При появлении у меня на работе в качестве клиентов, свято убеждены, что имеют полное право вытереть об меня ноги и чуть ли не обвинить в своих личных проблемах. Хотя, как показывает практика, причина исключительно в них самих. Я никогда этого не терпел. Имел репутацию хама. В жалобной книге много приветов мне лично. А еще – на сайте нашей компании. Хорошо, что при рассмотрении жалоб по записям камер, ответственные люди видят, что правота на моей стороне. И все ограничивается устными наставлениями быть сдержаннее, научиться улыбаться местным неадекватам, а если ситуация совсем тяжелая, вызывать охрану.

Видя в каждом встречном пешеходе потенциального врага, я старался в них не всматриваться, игнорировать. Они для меня просто тени. Безликие и незначительные.

Но один все-таки заставил обратить на себя внимание…. Мне навстречу ехал парень на механическом самокате. Абсолютно ничего необычного. Только его голова была запрокинута на бок. Мертвое лицо совсем не выражало эмоций, глаза скрывали солнцезащитные очки. Парень либо потерял сознание, либо случилось страшное. Моя ярая социопатия улетучилась в один миг. Я кинулся к парню, чтобы помочь. Однако самокат резко ускорился – я за ним уже не поспевал.

- Ну и иди на фиг, приколист хренов, – проговорил я тихо, так что никто не услышал. Хотел сделать один раз в жизни доброе дело, а в итоге оказался жертвой пранка. Не удивлюсь, если увижу себя на ютубе. А бездельники-блогеры еще похайпят на мне.

Но все-таки что-то здесь было не так. Сразу вспомнился случай из далекого 2012 года, за который мне, правда, стыдно.

Я пил в деревне в компании местной гопоты. Не спрашивайте, как так получилось. И случилось несчастье какому-то парнишке ехать на механическом самокате мимо нас.

- Эй, малой, стой! Закурить есть?

- Ребята, я не курю.

- Ты кого на хрен послал, козлина!

- Ребята! Не надо, – вмешался я.

Но никто меня не послушал. Вот они скидывают бедного парня на землю. Денис берет самокат за рулевую часть и начинает избивать, словно молотком, свою жертву.

Мы не знали, жив он или нет. В тюрьму никому не хотелось. Самокат зарыли на кладбище в кургане свежей могилы, а саму жертву бросили у дверей медпункта. Самое страшное, что из-за страха составить компанию бедному парню, я ничего не сделал. Я своим молчанием стал соучастником. Прав был Булгаков, когда в уста Иешуа в «Мастере и Маргарите» вложил фразу, что трусость – самый главный порок.

Я не хотел с этим жить. Я только стер это из своей памяти и тут… Я теперь понял. Я узнал шутника за рулем.

«Он же умер, он не мог не умереть»! Я осознал, что начал сходить с ума. Я не силен в терминах психиатрии и не знаю симптомы конкретных болезней. Но тот факт, что я столкнулся с чем-то очень схожим с шизофренией, нельзя было оспорить. Невыносимые стрессы вытащили из глубин подсознания заснувшее чувство вины. С трудом справляясь с ознобом в теле, иду в магазин за водкой. Я особо не пью, но сейчас не в силах сопротивляться позыву организма. В беспроводном наушнике проходит короткий звуковой сигнал, смарт-часы на руке вибрируют. Пришло СМС. От Дениса. Блин, после того случая я его удалил из соцсетей и телефонной книги. Даже если я у него остался, то почему высветилось имя? У меня и сим-карта уже другого оператора и сам аппарат. Тогда с «Мейзу» ходил, теперь с «Нокиа».

В сообщении была всего одна фраза: «Он вернулся». А то я не знаю… Я пытаюсь перезвонить, но робот отвечает, что такого номера не существует. Набираю общего знакомого, который даже не подозревает о нашем преступлении.

- Привет, Петь! Мне срочно надо связаться с Коростылевым. Дай его номер.

- Ты разве не знаешь?

- Чего не знаю?

- Повесился Коростылев. Уже месяца два как. И друзья его, с которыми он городских бил, все как один померли. Кого-то убили, кто-то паленкой траванулся.- Я не стал слушать дальше и положил трубку. СМС из истории сообщений тоже пропала. Мои ноги стали совсем подкашиваться. Я передумал идти за водкой.

Пока лифт спускался за мной с 17 этажа, в подъезд въехал он. На своем самокате. Лицо на сей раз скрывала медицинская маска. На ней красовалась надпись #деяние=воздаяние. Я в кармане нащупал электрошокер и занял выжидательную позицию. Посмотрим, что будет. Мы входим в лифт. «Мне на двенадцатый», – смотрю вопросительно на свой призрак из прошлого. Он ничего не отвечает. Нажимаю кнопку. Я ждал атаку, я был уверен, что он что-нибудь предпримет, но доехали мы без приключений. Когда я выбежал из лифта и обернулся, прям перед самым моментом, когда двери закроются, его уже не было. Я неверующий. Но в этот момент перекрестился. Снова приходит смс. На сей раз от моей девушки: «Я умерла за твой грех». Срочно перезваниваю. На звонок отвечает рыдающая в трубку ее мама: «Женечка. Прости, что не позвонили тебе… Катюшенька, она умерла, оторвался тромб. О, Боже мой!

Я просто швырнул телефон об стенку. Пытаюсь включить свет. Он не зажигается. «Твари, еще электричество отключили». Но в комнате светло. Ее освещает огромная рекламная неоновая вывеска на здании напротив: «Вечный праздник только начинается». Недвусмысленное послание для меня. «Я сдамся в милицию, только не трогай родных»! - свет в квартире загорается.

В камере, куда меня поместили, сидел только один сосед. Его лицо скрывал балахон. Когда дверь за мной захлопнулась, он медленно повернулся ко мне. Увидев кто это, я громко заорал. Мой крик начал буквально пробивать пространство. Все, что меня окружало, оказалось сделанным из кусочков паззла, которые начали рассыпаться. За ними оказалась белая пелена. Но и она рассеялась.

- Доктор, он очнулся, очнулся!

- Что это было, что все это значит?

- Тихо сынок, не нервничай. Ты восемь лет назад ехал на своем чертовом самокате и тебя избили какие-то уроды. Проломили череп. Доктор говорил, что надежд нет. Прости меня. Я пришла сегодня, чтобы дать согласие на отключение тебя от аппаратов.

- Но я думал… Разве не я убийца?