Розы

Давно, очень давно хотелось написать стихи в прозе. Какую-нибудь милую глупость про розы, двойные бутоны которых жмутся друг к другу на морозе. Но то цветы, а есть и люди: мрачные, замерзающие, холодные и голодные, дешёвый портвейн пьющие. В коллекторах живущие; и мечтают они о стейке большущем и о весточке от любимого создания, что оставили на заклание в недрах города окаянного, что других живых пожирает беспалевно. Он растёт на костях, ширится, паутиною дорог по картам навигаторов тянется, в жёлтый и красный цвет по будням орошается, если «пробки – восемь баллов» на выезде, и безвылазно ждут несчастные обыватели, когда в выходной на природу бы выбраться. Шашлыки замочить в луке с уксусом, под коньяк покричать песню звонкую, оросить территорию мускусом, чтоб «теперь я хозяин здесь» знали все…

И когда вновь живой он уедет в ночь, всё мерещится, что седая прочь улетит душа, и останутся розы лежать в снегу, замерев навек под покровом лет. Сдвоенный бутон – он один всегда, сам с собою друг, пока не истлел, доживая век.