Белорусские полицаи

Да, мы сначала долго отступали. Кто виноват? Понятно не вполне. Но – полицаи… Да, их было мало. Но были. Как всегда в любой войне.

У каждого был свой резон, наверно. Казалось, немцы – это навсегда. Дела на фронте складывались скверно – так новые учили господа. А жизнь одна. Её никак не купишь. И что такое совесть? Так, слова! Когда судьба подсовывает кукиш, то главною становится жратва. И – власть. Ну, хоть какая-никакая, хоть на чуть-чуть, но ты других сильней. А доля посторонняя людская не так важна. Своя-то поважней… Поэтому-то так и рвали жилы: мол, гляньте – мы свои! Свои!

Служили. Добросовестно служили. Выслуживались даже. Холуи. На сёла налетали чёрной стаей – волною пыток, смерти и потерь…

Да, в Беларуси были полицаи. И, к сожаленью, есть там и теперь. Они под балаклавой прячут лица: быть хочется неузнанным, греша. Их форма даже крови не боится – она черна, как чёрная душа. За деньги, за квартиры, за приблуды, за безнаказанность – да будь ты хоть садист! – себя продали новые Иуды; а раз не узнан, то как будто чист… Но ведь доныне судят тех, военных – срок давности к таким не применим! Одно из прав народа, прав священных – карать таких, как вы, судом своим! Откуда вы, зверьё? Кто ваши мамы? Неужто они гордостью полны, испив за вас до дна всю чашу сраму – за тех, кто топчет честь своей страны?

История воздаст всем по заслугам. Что, не боишься? Ну так просто знай: ты для кого-то жалкая прислуга. Ты не герой. Ты просто полицай.