Без названия
Автор:
Ева
Текст:
Я не гонюсь за титулом и лестью,
И не выпрашиваю призрачных "побед".
Мои стихи для вас. Идут из сердца,
Для радости, я не хочу вам бед.
Но ненавижу злость и лицемерие,
За грань переходящих "правдорубов".
Где измеряют "помощь" желчемерием
И с грацией железных ледорубов
За "чистоту" поэзии стоят горой,
Сметая в топку всех, кто не "подходит",
Каноны "пачкает своей мазней"
И в изумление и "обморок" приводит.
Склоняю голову я только перед теми,
Кто руку помощи подаст, не сомневаясь.
Не оскорбит и не наполнит болью,
По человечески журит, не издеваясь.
Передумала…
Но сбои есть.
под фраком укрывая ледоруб.
Сношу в гостях смиренно чьи-то сбои,
хотя не сдержан в критике и груб.
Вдруг поэтесса, нервно взявши слово,
надрывно воя, гневно правя бал,
зарифмовала сгоряча такого,
что все увяли…
я — не оплошал)))
Коль кто-то «воет» — ты его добей,
И лучше вместе, чтоб наверняка.
Ведь так всегда бывает у людей,
Во фраке Вы, я в рубище пока.
В сарказме есть и правды доля,
Но ты обиды не таи:
Ведь я беру бумаги поле,
А все слова на нём — твои: о)
Распластать лопатки,
Которые достали до нутра,
Но не удивлена, а как иначе,
Продвинуть балл повыше в номера
«Размазывать» так радостно? Увы.
Так почитаешь, вспомнишь про «Титаник»
И осознаешь, что стихи мертвы.
И это при том, что автор может делать действительно неплохие, красивые поэтически вещи. Недавнее стихотворение, «Избавление» кажется, в сравнении с этой работой — небо и земля. Мне даже показалось, другой человек писал. Вот такими бы стихами кому-то что-то доказывать. А тут, к сожалению, проходное — что через денёк не вспомнят и те, кто в восхищении.
Не стоит отвлекать её на мелочь
Когда написаны в эмоциях игриво
От сердца рифмы проникают в сердце
Не достучаться до сердец — так что ж:
Вины, конечно, в этом нет поэта.
Читатель — злобен, груб и толстокож…
Это я, клиническая дура, вылезла со своими «душой и сердцем». Писала себе молча, нет, захотелось поделиться с людьми. Не получается у меня, не могу я слоги считать или просеивать темы. Я сразу пишу, без правок, даже черновиков нет. Как ко мне пришло, это наверное неправильно, по другому не могу, да и хватит наверное.
Не кривя душой
Один смеётся как дитя
Другой слезою изошёл…
д. Простите, что так длинно
пинкамиподтолкнем вас к самосовершенствованию.Всегда найдутся недовольные. Тысячный раз повторяю — всегда. Даже если ты гений.
И всегда найдутся почитатели, даже если ты бездарь.
И что же делать бедному автору?
А насрать!
Автору должно быть насрать на мнение других, потому что оно у него должно быть своё. У меня своё, у него, у неё — своё. У автора своё.
Бывает, чьё- то мнение совпадает с мнением автора. Тогда автор щастлив. Бывает — не совпадает. Тогда автор плачет. А надо забить. Реально ведь мудаки бывают. Со всех сторон.
Зачем ныть, не пойму. Кто критикует — почти всегда искренен. Кто хвалит — тоже. Оба искренне недоумевают друг от друга.
А что автор? Одни говорят — ты бездарь, не пиши больше, не опошляй искусство. Другие кричат — пиши есчо.
Повторяю вопрос, что делать автору?
Забить.
Меня да-авно этому одна песенка научила. Вот эта (заранее прошу пардона):
Огородами и метанием камней не интересуюсь. Как там было у вчера-сегодняшнего оппонента… Ах, да! Не «королевское» это дело
С. Кинг как-то сказал:
или другой вариант
Пишите, Ева, как Вам нравится и забейте на тех кому не нравится то что Вы пишете
А вот если бы вам татуировку набивали, что было бы важнее — то, что мастер старался или чтобы конечный результат был красивым?
Я не понял, у вас от моего посещения разыгрался СДВ? Вам пишут достаточно отзывов, как мне кажется. Я обычно хожу по прозе и, как правило, там, где нет или почти нет комментов.
А если смущает ник, то это не более чем отсылка к Слаанеш, как и аватарка с лошадкой.
Вы себя недооцениваете, на сайте вы такой же как и на самом деле. Во всяком случае ведёте себя также
Забейте на них
Душа не умещается в футляр.
Хоть мы и слабы в этом мире бренном,
Прими, поэт, смиренно этот дар,
Не падай ниц пред натиском Вселенной.
*
Она «непобедима» и… мертва.
Она полна застывшей грубой силы.
Ты — Жизнь. И лишь тебе решать, когда
И как сразить её стихов рапирой.
*
Лишь ты способен снова дать ей жизнь,
Наполнить сутью пыль её пространства.
Храни искру внутри, фехтуй, кружись!
Ты — ритм, огонь и смысл… Жизни танца.
*
Мой воздух Вы.
И жизнь без света сгинет,
Стихи мертвы.
Мой воздух, свет во тьме,
Дышу, жива.
Знать Богом я во мгле
Услышана была.
Вы что, не видите, автор остро реагирует. Душа ранимая. Это я на полном серьёзе.
Я для себя уже давно решил — если мне не за что похвалить Еву, я лучше промолчу. А ещё лучше — мимо пройду, чтобы не возникло соблазна покритиковать.
А то накинулись, как стая гопников. Вроде литературный сайт, интеллигенты должны быть.
Никого не слушайте (меня можно)), идите своим Путём, Вас ведёт надёжный компас