Смерть

— Ты кто? — Простой поэт, а ты?

— Я смерть, хожу, гуляю,
И мысли старые, мечты
По миру собираю.
— Как странно, а вот у меня
Давно не появлялись, —
Сказал поэт, на смерть смотря,
Потом пожал плечами.
— Как рухнул мой любимый мир,
Муза ушла куда-то,
И нет писать уж больше сил,
Ни строченьки без мата.
— Тебе легко, поэт, еще, —
Вздохнула смерть, согнувшись.
— Я ж потеряла вовсе все, —
И хмуро улыбнулась.
— Людей ведь нет уже давно.
Остались только кости.
Я, как в плохом теперь кино...
Сама всего лишь гостья...
За кем мне приходить теперь?
Кого здесь караулить?
Вот и хожу, и, верь — не верь,
Скучаю я по людям.
Пойдем, давай уже, поэт —
Последний ты на свете,
Стих сочинишь ты обо мне,
Вновь вдохновленный смертью...