Тревога – в дураке. Пути – в пилоте...

Тревога – в дураке. Пути – в пилоте.
Нацелены в зенит мои глаза.
Размалывает в прах, потом проглотит
Система тех, кто выпал из паза́.

Прохожие подобны вялой рыбе,
Что бьётся в электрических сетя́х.
Бог времени – обрил и зубы выбил,
А после – до конца убил, шутя.

Ворота закрываются. Простите,
Неужто нам ладья страны мала́?
Где старость – в нищете и простатите,
А молодость – в тюремных кандалах.

Не нравится в толпе мне – слишком туго.
Я – жизнью подавившийся аскет,
По комнате с угла шагаю в угол,
Как слоник деревянный – по доске.

Упущено начало. Будто в спешке
К могиле подъезжаем на такси.
Вперёд. Но мы – не кони.
Просто пешки, мечтавшие наведаться в ферзи.

Вкусив перипетий ненастоящих, надеемся,
Что внуки нас простят.
Запомнят навсегда. И сложат в ящик.
Но ящик – не для шахмат. На гвоздях.

10-02-2021