Дрюкониада

Дрюкониада

Автор: Vottebevot

Текст

Жжет. Жжет неимоверно! Что это? Где я? Попробую открыть глаза…

Черт! Темным-темно. Не чувствую ни рук, ни ног. Болит голова. Во рту сухо. Голоса. Вокруг голоса! А я ничего не вижу.

– Аристофан!

– Здесь!

– Рабле!

– Здесь!

– Свифт!

– Здесь!

И еще голоса. И знакомые имена.

– На первый-второй рассчитайсь!

– Первый-второй, первый-второй…

А командует кто? Серьезно так и умело. Как будто специально рожден для этого.

– Первые номера напра-во! В колесо сансары шагом марш! Вторые нале-во! На дезинфекцию и очистку совести – бегом! Колесо не ждет!

Ой, куда это я попал? И кто я? Ничего не понимаю…

– Филдинг, Диккенс, Гашек!

– Здесь! – стройный хор закаленных солдат.

– На заправку ментальными тумаками!

– А как же очистка совести?

– Твою совесть, Гашек, ничем не очистишь. Ее у тебя вообще нет, раз сумел забыть в кабаке своего сына-младенца… Бегом марш!

Но кто же я такой?

– Дрюкин!

Молчание. Что бы это значило?

– Дрюкин, твою душу!!

Неужели это ко мне?

– Дрюкин, сволочь!!! Сейчас домолчишься…

– Йа-а-а! – отвечаю взволнованно.

– О, наконец-то!

– А ты… простите, вы кто? – спрашиваю.

– Гомеопатическое Мироздание.

– Гомеостатическое, может?..

– Ты глухой? Гомеопатическое. Сейчас тебя лечить буду.

– От чего? – спрашиваю.

Голова уже не болит, но воображаемые поджилки почему-то трясутся. Вот это я влип! Непонятно пока куда, правда.

– Ты, мерзавец, почему до сих пор не отправил рассказ на конкурс?

– А-а-а…

– Кульминацию в рот на! Ты же его написал!

– Боюсь критиков. Они обязательно скажут, что я бездарен, как жанр ЛитРПГ.

– ЛитРПГ? Это что такое – литературный гранатомет?

– Типа того.

– Слушай сюда, трус. Многие писатели стараются не одну жизнь, даря людям радость чтения. Не все сразу получили признание, но всегда стремились к этому. А под лежачий камень вода не течет. Критики все передохнут. И воспоминаний от них не останется. А писатели не умирают.

– Так меня никогда не издадут!

Хочется плакать, но почему-то нечем.

– А ты пытался?! Из-за тебя вселенная может схлопнуться! Ты – тормоз сансары, гвоздь, царапающий конструкцию. Колесо еле крутится. Еще немного и оно остановится. Тогда всему придет крах! Всем трудам писателей. Ведь читать будет некому. Понимаешь?

– Да! – твердо отвечаю я.

Чувствую, как все мое естество наполняется решительностью. Вот что значат правильные слова, сказанные в нужный момент!

– Что мне делать теперь? Как быть?

– Я отпускаю тебя! – голос Гомеопатического Мироздания звенит торжеством. – Немедленно отправь рассказ на конкурс!

– Есть! – браво отвечаю я и открываю глаза.

Яркий свет и дикая жара. Шум волн рядом. Черт! Уснул на пляже!

Вот же идиот! В самую жару, как приезжий какой-нибудь из примороженной Тунгусии. Ох, обгорел. Вечером будет все болеть. Надо бы пантенола купить, да денег нет. Одеколоном обойдусь.

Вот же приснилась дичь какая! А вдруг выиграю конкурс? Деньги на пантенол появятся. Обгорай потом – сколько влезет… Вот пойду и отправлю рассказ! Прямо сейчас!

Все, бегу. Так, немного осталось. Вот за угол заверну и я дома.

Ой! Что это красное несется? Автобус?!

– А-а-а-а-а-а-хрякс…

Ух! Больно-то как! Ничего не чувствую: ни рук, ни ног. Голова раскалывается…

– Дрюкин!

Где это я? Ни черта не видно.

– Дрюкин, твою душу!!

Не может быть!

– Дрюкин, сволочь!!!

– Да здесь я, здесь. Это Гомеопатическое Мироздание?

– Чего-чего? Ты идиот! Гомеопатия зарыта на кладбище Пер-Лашез. Я Гомеостатическое Мироздание! Рассказ отправил?

– Не успел. Меня, похоже, автобусом раскатало.

– Мало того, что ты трус, так еще и Правил дорожного движения не знаешь?! Ну, ничего! Сейчас ответишь за все, урод внеконкурсный!

– Ай! Куда это вы меня тащите!..