Чат, первая часть

  • Жаренные
Автор:
Trashyrashii
Чат, первая часть
Аннотация:
Что, если они уходят не навсегда? Что, если появится возможность с ними связаться?
Рассказ о том, как важно ценить время и не откладывать общение с дорогими людьми.
Текст:

Значок уведомлений мигает единицей, и я, дрожа всем телом, кликаю на него. Саманта. Она. Новое сообщение.

«Наверное, это глупость, Дэниел. Я пишу тебе каждый год в надежде, что ты ответишь. Это так глупо. Я помню тебя, Дэниел. Я люблю тебя».

Мои глаза наполняются слезами. Саманта. Любовь моя. Что-то глубоко внутри начинает ныть. Саманта. Твоё имя раздаётся внутри меня эхом, отбивается о ребра, скачет по грудной клетке, птицей щебечет в районе сердца.

Я смотрю на твоё сообщение и едва дышу. Тут не принято выказывать эмоции на всю катушку. Мне надо собраться.

Вскакиваю с места и кружу по комнате. И ты словно кружишь со мной в этом безумном танце. Имя вязнет на языке, и я нараспев произношу его, смакуя. Саманта. Жизнь моя.

Беру себя в руки и сажусь перед монитором. Пальцы отбивают чечётку на клавишах. На экране абракадабра.

В памяти всплывает твоё лицо: ямочки на щёках, веснушки, золотистые локоны, развевающиеся на ветру. Останься такой. Со мной, здесь, сейчас.

Я не помню твои глаза.

Я не помню твой запах.

Я не помню твой голос.

Оставь хотя бы полупризрак себя мне. Саманта.

Стираю россыпь букв и знаков, печатаю: «Привет». Чёрные буквы въедаются в сетчатку, и нажать «отправить» я могу только спустя пару минут.

Сообщение бесшумно исчезает, как брошенный в колодец камень.

Я забанен в этом чате навсегда.

«Чего ты ждал, дурак? Так каждый раз происходит!»― я судорожно вдыхаю и с трудом поднимаюсь с кресла.

«Тилинь».

Всплывший баннер явно проигнорирован антивирусом.

Переливается как бензиновый след в луже и бодро выстраивает зазывающие на сайт буквы в ряд: «НОВИНКА! Общение между мирами живых и мёртвых, первый месяц бесплатно. Только от Майкрософт!»

Не мигая смотрю на баннер и плюхаюсь на сиденье. Первый месяц бесплатно. Удобно, когда ты обычный офисный клерк и до премии тебе как до Луны пешком.

«Опять вирусов нацепляешь, идиот!»― говорю я себе, параллельно наводя курсор на переливающийся пример дурновкусия дизайнера.

Щёлк.

Баннер остаётся на месте и продолжает иллюминацию.

Щёлк. Щёлк. Щёлк.

Бешено кликаю мышкой, словно раскапывая клад в простецкой игре. Радужная надпись выпучивается и кривится злобной насмешкой. Н-О-В-И-Н-К-А!

«Ублюдская реклама! Работай! Такое же говно, как всё от этой грёбанной фирмы!» ― чуть не плача выкрикиваю я в пустоту, продолжая насиловать левую кнопку.

Сосед начинает стучать в стену. Конечно. Никаких сильных эмоций. Никакого шума. Никакого крика, черт тебя дери!

Аляпистое безумие на экране, наконец, проваливается в сеть, и я захожу на сайт Майкрософт, горя желанием написать гневное письмо в разделе обратной связи, но возможность связаться с тобой, Саманта, важнее всех этих мелочей. Рядом со Скайпом ютится приложение «Чат для каждого». 100 МБ. 2 секунды. «Пользовательское соглашение» ― пропустить. Ещё минута на установку.

Дизайн приложения оказывается противоположно баннеру лаконичным и чёрно-белым.

«Добавить пользователя можно только при личном посещении отдела продаж по адресу…» ― читаю я на моменте регистрации в сервисе. Необходимость выходить из дома практически отбивает желание ввязываться в эту авантюру, но возникающие в памяти светлые волосы, переливающиеся в закатных лучах, заставляют меня продолжить.

«Так, это всего в паре кварталов, хах, они что, открыли офисы в каждом городе? Успею завтра после работы заскочить».

Даю сам себе обещание и проверяю уведомления ещё раз: пусто.

Засыпая, я вижу, как из тени на потолке ко мне протягивается тонкая холёная рука с обручальным кольцом на пальце и ласково прикасается ко лбу.

***

Африканка за стойкой ресепшена презрительно смотрит на меня, оскаливает рот в белозубой улыбке. Я замечаю на одном из зубов маленький страз, вокруг которого обвился кусок укропа. Едва сдерживаю тошноту и даю ей в блестящие от крема руки с длинными ногтями на жирных, сплошь в дешёвых кольцах пальцах удостоверяющую личность карточку.

«Мистер Слипсон, ваш номер очереди сорок шесть, проходите в комнату ожидания, вас вызовут», — растягивает слова секретарша и кивает на дверь слева от себя.

В зале ожидания приглушённое освещение и спёртый воздух. Выстроенные рядами пластиковые стулья заполнены почти полностью. Протискиваюсь мимо плачущей старухи, дремлющего мужика в засаленной футболке и занимаю свободное место. На стене напротив большое табло отсчитывает очередь. Тринадцать. Сколько же мне здесь сидеть?

Пытаюсь задремать по примеру мужика справа, но рыдания старухи сильно мешают. Видимо, в этом офисе общий закон об эмоциях и тишине не соблюдается, и никого это не смущает.

«Мальчик мой, как же так, как же ты там? Подожди немного. Мама скоро будет на связи. Потерпи. Сыночек мой», — причитает старуха сквозь слёзы. Сыночек. Судя по её виду сыночку лет пятьдесят.

Чтобы как-то себя занять изучаю сидящих. Старики, дети, мои ровесники, ровесники моей мамы. Белые, люди цвета. Женщины, мужчины, трансгендеры. Отличная репрезентация тех, кто готов купиться на бесплатный месяц пользования новинкой. В памяти всплывает мерзкий баннер и меня передёргивает, руки идут гусиной кожей.

Время тянется медленно, медленней чем обычно в моей жизни, похожей на день сурка. Я изучаю и запоминаю каждого в этом зале, даже тех, кто первым пропал за дверью после появления их номера на табло, и тех, кто занимал их место. Сейчас там горят красные три и три. Старуха затихла, зато зарыдал мальчик, сидящий сзади наискосок. Голова начинает раскалываться, и я со стоном поднимаюсь со стула.

Десятки глаз окружают меня кольцом, затыкается даже пацан и вонзает свой взгляд мне под ребро. Да. Я словно чувствую каждый чёртов взгляд на своём теле, осталось только кому-нибудь шикнуть, и ощущение вставшего поссать посреди сеанса в кинотеатре накроет полностью.

«Я не собираюсь прорываться без очереди, ноги затекли», — негромко произношу я и пытаюсь улыбнуться. Выходит препогано. Грязно ругаюсь про себя и плюхаюсь обратно. На табло мигает тридцать четыре, и мужик справа выходит за дверь. Спустя минуту на сидение опускается мой сосед.

«Привет, Дэниел. Ты шумел ночью», — произносит он очевидные вещи маленьким красным ртом, зияющим на его лысой голове колотой раной.

«Привет, Эван. Твой стук в стену тоже можно назвать шумом, ха. Не знал, что у тебя кто-то по ту сторону».

«Тебе невозможно что-то донести сквозь вечный словесный поток о Саманте. Там моя мать. Давно», — Эван вздыхает и отворачивается, словно обиженный этим разговором.

Чувствую себя неловко. Можно было бы извиниться, узнать, что с его матерью, да и вообще Эван — отличный парень, если не обращать внимания на отсутствие волос, бровей и ресниц.

К чёрту. Если эта программа действительно позволяет связаться между мирами, совсем скоро мне не нужен будет ни Эван, ни кто-то ещё, ведь я смогу общаться с ней. С Самантой.

Воспоминания захлёстывают с головой, и я закрываю глаза. Мгновение и душный зал сменяется улочками Рима, где я держу за руку свою жену и веду по кривой брусчатке к пиццерии. Запахи цветов, древности и итальянской еды. Шум улицы, гомон толпы. Всё это оплетает меня с ног до головы, и я начинаю елозить по полу комнаты ожидания ногами, спеша ко времени бронирования столика. Яркое солнце заливает улицу, яркие тряпки развешены на балкончиках, яркие всполохи цветов. Тут очень ярко. Я оборачиваюсь на Саманту, вижу улыбку, золотые блики в волосах, голубое платье.

«Эй, Дэниел, сорок шесть — это же твоя очередь?» — пихает в бок Эван и жестом указывает на талон в моей руке.

Я беззвучно благодарю его и встаю.

За дверью вопросительно смотрю на секретаршу и иду в направлении вытянутой руки. За спиной слышу чавканье и хруст салата.

Офис номер четыре.

Сгорбленный мужчина под шестьдесят вздрагивает от моего «здрасте» и вскакивает с места пожать руку. Он выглядит невероятно уставшим, словно несколько дней подряд работал школьным учителем или психологом в гетто. Несильно сжимаю костлявую ладонь и занимаю место напротив.

«Мистер Дэниел Слипсон, я Билл Хейли, очень раз видеть вас в рядах наших первых пользователей! Для активации доступа нужно ответить на несколько вопросов. Начнём? С кем вы хотите связаться?»

***

С моего визита в офис Майкрософт прошла неделя.

Саманте я так и не написал.

Каждый раз как я открывал «Чат для каждого», меня словно охватывал сонный паралич. Влажные когтистые пальцы демона ужаса впивались прямо мне в горло, сжимая его, перехватывая дыхание, выжимая меня досуха ― маленького трусливого человечка. Я бился в конвульсиях, не двигая и пальцем. Срывал связки, не произнося и звука. Побитой псиной скулил в ногах своего страха.

Но так и не написал. Ни буквы. Ни слова.

Я не знаю, сколько на этот раз сижу с наведённым на приложение курсором. Мои глаза приклеены к мерцающему в темноте монитору. Пальцы правой руки сжимают мышь, я почти их не чувствую.

Значок уведомлений мигает единицей, боковым зрением я замечаю пульсирующую красную цифру и с усилием вырываю себя из оцепенения.

«Наверное, это глупость, Дэниел. Я пишу тебе каждый год в надежде, что ты ответишь. Это так глупо. Я помню тебя, Дэниел. Я люблю тебя».

Новое сообщение от неё. Саманта. Душа моя.

Пересохшие губы растягивает улыбка. Мир вокруг сняли с паузы, и я снова выпал в него своей очерченной белым светом фигурой. Расправляю затёкшие плечи, разминаю одеревеневшие руки, пальцы, выпрямляю спину. Перекошенным счастливой гримасой лицом тянусь к чернеющим на экране буквам.

«Я пишу тебе каждый год».

Стоп.

«Я пишу тебе каждый год». «Каждый… год?»

Радость словно ластиком стирает с лица неизвестный художник, рисует две черные точки глаз и зияющую пропасть рта, разверзающуюся немым криком. Издаю булькающие звуки, словно резко закончился кислород под водой. Чувствую, как погружаюсь в темноту всё глубже и глубже ― ещё чуть-чуть, и подводные чудовища разорвут моё бренное тело на части. Их рёв уже окружает меня и давит на барабанные перепонки, свистит, гудит внутри черепа так, что его сейчас разорвёт изнутри, как перебродивший арбуз на солнце.

Маленькие чёрные буквы начинают плясать на экране, превращаются в чёрных жучков и расползаются по монитору. Начинаю судорожно собирать их в кучу. Жуки переползают на мои пальцы, забираются под кожу. Кисти вздуваются буграми. Насекомые раздирают мясо, пробираются дальше. Мгновение и на предплечьях красуется «Дэниэл» красной сыпью. Её почерком.

Расчёсываю, разделываю себя ногтями, стараюсь выколупать нечисть из-под кожи. Сползаю на пол и чувствую, как они множатся внутри меня, я весь уже ― эти жучки. Ползают, зудят, жрут мою плоть. Катаюсь по холодному полу, стягиваю окровавленными руками футболку. Изгнать. Достать. Освободиться.

Слышу вой и понимаю, что он исходит из моей глотки.

Эван начинает стучать в стену.

Чувствую, что жуки выползают из носа, в горле встают комом. Сблёвываю на пол чёрную массу и прикрываю глаза.

Зуд стихает.

Выжидаю минуту и решаюсь осмотреться: руки разодраны как старое кресло, но надписи и бугры пропали, в пятне прозрачной рвоты жуков нет. С трудом поднимаюсь на ноги и подхожу к столу.

Сообщение от Саманты на месте. Девочка моя. Что заставило тебя написать мне это сообщение снова спустя всего неделю? Мне некогда разбираться со своими галлюцинациями, да и зачем оно мне, если с тобой что-то случилось?

С грохотом сажусь на стул, открываю «Чат для каждого» и печатаю: «Привет, Саманта. Ты в порядке?». Энтер.

Другие работы автора:
+3
09:46
301
20:28
+1
Я не поняла, чем закончилось pardon

Вообще читать было интересно rose

Хвалить же можно?)))
20:33
+1
Вторая часть выложена в профиле, думаю, станет понятнее. Спасибо за отзыв rose
21:05
+1
Пойду читать thumbsup
20:39 (отредактировано)
+1
Я читала сначала вторую часть. Мне понравилось. Но как теперь читать эту, если я знаю, что убийца — швейцар? Прочитала. Хоррор как он есть, беспощадный к героям. И довольно качественный. Мне нравится.
20:44
Спасибо за отзыв!
21:15 (отредактировано)
+2
Пересохшие губы растягивает улыбка. Мир вокруг сняли с паузы, и я снова выпал в него своей очерченной белым светом фигурой. Расправляю затёкшие плечи, разминаю

Вы пишете от первого лица в настоящем времени. Почти весь рассказ написан именно так. Черт с ним. Пойдет как набор ассоциаций.
Но вдруг — откуда ни возьмись — вы ныряете в прошедшее время, а потом возвращаетесь в настоящее.
Но разве выделенное предложение смотрится гармонично в тексте? Может, стоило его выделить отдельной строкой как абзац? А нужно ли оно в этом времени вообще?
А если еще точнее — а нужно ли здесь вообще настоящее время? Вы снимаете фильм или ставите пьесу?
Ну, это ваше дело.
21:19 (отредактировано)
+1
Так и знала, что где-то осталась несогласованность времени! Спасибо! Недостаточно хорошо вычитала sad
21:53
+2
Обижен на автора: мне нужно критиковать, поддерживая свое реноме, а тут… Прочиталось без попыток зацепиться за что-либо. Эх, старею, наверно…
Теперь о тексте. Эмоции в нем на месте. Правда, как там, на том свете, я пока не знаю, поэтому логику того света оценить не могу (есть ли нарушения, нет ли). Хотя само произведение написано вполне умело, читать его окончание не пойду — не мой формат, не люблю такую тематику. Эту часть осилил, это зашло — и то хорошо. За профессионализм стиля, за зримость образов автору респект. Желаю удачи в дальнейшем творчестве!
22:07
Большое спасибо!
13:38
Я не читал продолжения. Автор предложил для критики именно этот текст, так что он должен быть самодостаточен и не требовать дополнительных смыслов.
Первое впечатление: до-о-олго -то как. Всё написанное можно выложить одним коротким абзацем:
Дениел потерял Саманту. (Или она его?) Тосковал. Попалось на глаза предложение о налаживании общения с потусторонними родственниками. Поддался. И: «Привет, Саманта. Ты в порядке?»…
Не скажу, чтобы последний вопрос блеснул интеллектом. Это как в голливудских боевиках. Ему ноги оторвало, а друг спрашивает: " You o-key?"
Да и фраза, обращённая ко взрослому человеку: "… Не знал, что у тебя кто-то по ту сторону..." — граничит с кретинизмом. Родители, дед с бабкой, как по маминой, так и по папиной линии, другие родственники… Кто-то из них да умер(остался жив!)
И дело не в том, что сама тема изъезжена вдоль и поперёк, взять то же «Привидение» с П, Суэйзи или «Шестое чувство». Рассказу не хватает драйва, не хватает перепада скоростей и острых поворотов. Сократите текст вдвое и сами увидите, как текст обретёт так ему необходимую динамику.
13:42
спасибо за отзыв!
15:25
+1
Вдумчиво прочитала и решила, что на том свете находится Саманта. А может быть, наоборот?
Так и не поняла. Где-то в профиле есть вторая часть… поищу.
Однако, написано хорошо, только несколько запутано. Но, возможно, только для меня. blush
Автору большое спасибо за рассказ!
15:39
спасибо за отзыв! rose
Оценивать буду только выложенный на Сковородку текст.

Главная эмоция от текста — скука и разочарование.
Фантдоп о возможности переписки с ушедшими в тонкий мир не нов.
Но и общения, как такового, здесь нет.
Текст описывает только подготовку к такому общению.

Главного героя зовут Дэниел.
А его любовь зовут Саманта.
Не спрашивайте, почему.
Во-первых, это просто красиво.
И интересно.

Вот кто бы стал читать о переживаниях Пети Дрюкина из Тулы?
А тут целый Дэниэл!

И это всё, что мы о нём узнаём.
И это правильно.
Ведь он нам не важен.

Он только функция, оформление идеи о вечной любви.
Виш, как колотится, болезный, прочитав послание любимой.
Ажно воет, аки волк или вервольф иностранный!

А о том, как он выглядит, чем занимается по жизни, кроме смотрения в экран, мы так и не узнаем.
Хотя любая деталь способна показать нам героя, сделать более живым и понятным.
Взять хотя бы возраст.
Согласитесь, если мы узнаем, что герою — семнадцать, или, наоборот, девяносто, это знание сразу окрасит наше понимание, добавит красок в картинку.
Пока что же — это не картина, а карандашный набросок.
Хотя в тексте есть много лишнего, ненужного.
Но на это автору уже указали.

Главное разочарование для меня — ответы автора комментаторам.

Уважаемая Trashyrashii!
(Кстати, как читается ваш очень иностранный никнейм?)

Если вам не хочется обсуждать ваш текст, то зачем вы попросили его зажарить?

Спасибы за отзывы не являются ответами по существу и не вызывают желания разбирать текст подробно.

21:36
Уважаемый Геннадий!
Текст предложен на прожарку, чтобы прочитать мнения людей и сделать собственные выводы, а не дискутировать на его счёт.
Мне жаль, что это Вас так разочаровывает.
Но, в любом случае, спасибо за отзыв!
PS: Герой мёртв, сколько ему лет не имеет значения именно поэтому, как и более подробные описания его нежизни, так как в ней ничего нет яркого, кроме воспоминаний о жене, да и те стали со временем исчезать.
PPS: В аннотации написано: «Рассказ о том, как важно ценить время и не откладывать общение с дорогими людьми», он не про общение.
Sincerely yours, [ˈtræʃi ˈræʃi].
1.
Герой мёртв

Да, напрашивалось такое объяснение. Но —
Не знал, что у тебя кто-то по ту сторону».
«Тебе невозможно что-то донести сквозь вечный словесный поток о Саманте. Там моя мать. Давно», — Эван вздыхает и отворачивается, словно обиженный этим разговором.

Вот это Давно меня сбило. Понимается так, что мать Эвана давно умерла.

2. Мертвизна героя никак не объясняет его бред и вой после прочтения сообщения. Да, время в плотном и тонком мире воспринимается по-разному, но реакция героя выглядит ненатурально преувеличенной.

3.
PPS: В аннотации написано: «Рассказ о том, как важно ценить время и не откладывать общение с дорогими людьми», он не про общение.

Прямая дидактика не украшает, даже в аннотации. Пробуйте подвести к этим мыслям читателей текстом, а не указаниями.

4. Вы не ответили на мой прямой вопрос.
как читается ваш очень иностранный никнейм?


5. Надеюсь, мои замечания помогут вам понять, как текст воспринимается со стороны читателя.

С уважением — Геннадий.

22:14
Вот это Давно меня сбило. Понимается так, что мать Эвана давно умерла.

Полностью отсутствующие волосы у Эвана должны были подвести к мысли о раке. Это он давно умер.
его бред и вой

а это как раз штрихи к портрету гг, который только и может, что бредить и выть, при этом неделю не может решиться написать.
подвести к этим мыслям читателей текстом, а не указаниями

полный рассказ как раз этому подводит, но в нем более 21к знаков и для прохода на Сковородку пришлось разделять и писать такое.
Вы не ответили на мой прямой вопрос.
как читается ваш очень иностранный никнейм?

ответила. в подписи транскрипция.
15:51
+1
Похвалить можно за сочную экспрессию, с необычными оборотами.

Еще в благожелательном порядке хочется вспомнить о фильме, который я смотрел летом, да забыл как называется. Программист строит робота, чтобы воссоздать свою мертвую жену. Оказывается, мертв он сам, а жена общается с ним вот точно так, как в рассказе, всё на контроле у зловещей корпорации… Еще, имя Саманта — это же культовая романтически настроенная операционка из фильма «Она» («Her») Спайка Джонса.

Хочу отметить, что я полностью поддерживаю кросс-культурные связи. Интересно, чем вдохновлялся автор.

Теперь критическое.

Офис Майкрософт похож на сбербанк. Всплывающая реклама — как не у микрософта, а у каких-то подозрительных однодневок. Несолидно. Конечно, автор всё спишет на галлюцинации героя. И всё же, выглядит такое резко экспрессивное изображение простовато.

Африканка за стойкой ресепшена презрительно смотрит на меня, оскаливает рот в белозубой улыбке
Как-то… Я конечно всё понимаю. И всё же…
Белые, люди цвета.

Может, «белые, цветные»?
протягивается тонкая холёная рука

Холёный — значит изнеженный. Еще так о лошадях говорят smileНо нет тут нежности. Мне стало бы страшно на месте героя.
Запахи цветов, древности и итальянской еды.

Мне кажется, тут слишком наивно смешано метафорическое «запах древности» с фактической палитрой местных запахов.

Дальше идет прекрасное описание шизофренического эпизода с жуками. Интересно, мертвые обязательно становятся такими в состоянии бардо или нечто вроде того, или с героем правда что-то не в порядке?
16:38
+1
Спасибо за подробный разбор!
Всё моё вдохновение — новость о том, что Майкрософт запатентовали чат на основе нейросети для общения с умершими близкими.
По поводу Сбера и баннера: не галлюцинации, просто офис в мире мёртвых и может быть не совсем Майкрософта, скорее подделка сайта, ведь он перешёл по ссылке в баннере.
Цветные писать не политкорректно.
Остальные замечания принимаю полностью.
21:14
+1
Спасибо. Может тогда и белых убрать. Люди с кожей самых разных оттенков…
Загрузка...
54 по шкале магометра