Встреча

От топота дёргался поручень,

за двери стремилась душа:
всё лучше гулять в эту пору, чем
дождливым ненастьем дышать.

На улице маршала Жукова
поэт Мансур Сафин стоял.
С прищуром таким, - мол, ищу кого, -
он что-то в портфеле искал.

Я, с ним поравнявшись, с обочины
стеснённо смотрел наугад
и в лучиках утра субботнего
поймал его дружеский взгляд.

Неловко, что слова не вынешь ты...
- Товарищ Мансур? В ответ: - Да.
Мы с вами встречались? - Единожды.
Вы очень спешили тогда.

- Вы пишете? - Так, чаще к случаю.
- Неплохо; здесь важен мотив.
Пусть публика, временно злючая,
не сломит вас и не смутит.

Вокруг было тихо от сна ещё,
был утренний воздух белёс.
О чём говорить мало знающим
друг друга под сенью берёз?

В своем человеческом ульице
что нас так счастливо сведёт?..
Поэт живёт рядом по улице,
и через дорогу живёт.

Взволнованный рот языком плескал,
ворочал зачатками строф.
Найду ль в муравейнике комплекса
тех, кто меня слушать готов?

Строка поёт, но верить хочется,
что лучшая всё же вдали...
О, жизнь, приглуши жажду творчества!
О, жизнь, жажду встреч утоли!