Картинки Российской глубинки. Поэма, ч. 11, окончание

10.

С тыла захожу во двор,
Напевая «Мучу»,
Вижу силоса бугор
И навоза кучу.
Вижу Настю, сеновал.
Нахлобучив кепку,
Прохор страстно лобызал
Ей грудную клетку.
«Наш пострел везде поспел» -
Бригадирский навык.
Победитель тот, кто смел,
А не рожей сладок.
Захожу в избу – фурор,
Как Христа явленье
Нас волнует до сих пор
После воскресенья.
Поубавился народ-
Посвободней стало.
Мне Авдотья хлебца в рот
И кусочек сала.
Следом стала подавать
(лично мне, в натуре!)
В постном масле соломать,
Чибрики и тюрю.
Прочим яствам не чета,
Эксклюзив – не что-то!
Вот сбылась моя мечта,
То бишь идиота.
Слышен Настин смех с крыльца,
Вид ее довольный,
Отдохнувшая с лица,
Даже цвет свекольный.
Следом Прохор бьет челом –
Трезвый и здоровый.
Снова кворум за столом –
Разливай по новой!..
Я легонько разговор
Повернул к вопросу:
- Почему в деревне мор
И разгром колхозу?
Отчего пусты дворы,
Заросли усадьбы,
Нет собак и детворы,
Не играют свадьбы,
Каждый встреченный мужик
Просто в стельку пьяный? –
Вижу, Прохор как-то сник,
А, ведь, был румяный.
Я всю жизнь идейно рос,
Вел политучебу.
Риторический вопрос
Нашим дням на злобу:
- Почему из года в год,
В Черноземье даже,
У нас хлебный недород
С многолетним стажем?
Отчего нет колбасы
Сразу же за МКАДой
И синюшные носы
Видим сплошь и рядом?
Почему увязла Русь? –
Тысячи вопросов,
Но ответить не берусь,
Хоть я и философ.
(Здесь, друзья, бахвальства нет.
Я, ведь, между прочим
Философский факультет
В УМЛ закончил).
И повисла тишина.
На стекле разводья,
В них рисуется луна.
Крестится Авдотья
И бормочет: - За грехи
Послана нам кара,
К слову Божьему глухи,
Не достойны дара.
Настя в мыслях далека,
Что сказать не знает.
Явно Прохора рука
Под столом мешает.
Тот свободной пятерней
Гладит шевелюру,
Предлагает по одной –
Вспомнить процедуру.
Сын хозяйки покраснел
От ума натуги,
Еле-еле одолел
Человечьи звуки.
Непонятно, но сказал
Сипло, что есть мочи:
- Я в гробу таких видал
Как бы, но короче,
Кореш зол до баб и вин,
Он алкаш известный,
Отсосет бутылку, блин,
Счастлив он, любезный. –
Густо крякнул Ипполит,
Смотрит глазом люто
И по дьяковски басит
(Ямбом почему-то):
- Гуляй, отродье бесово.
Ты сызнова спроси:
Кому живется весело,
Вольготно на Руси.
И бес тебе ответит:
Неправ поэт и ты –
Нечистый счастьем метит,
Не глядя на посты.
В наш век и Божьи дети,
И дети Сатаны
В аду вкушают плети –
Как в бане, все равны.
Нас не волнуют шмотки,
Пока навеселе.
Скажу я вам: без водки
Нет счастья на селе.
Давно уже известна
Всем истина одна,
Что жить неинтересно
В деревне без вина.
Мы живы с личной сотки,
Кручину гоним вон.
Подымем наши стопки
За хлеб наш – самогон! –
Все застолье заодно
С алкашом-растригой.
Агитаторство мое
Вышло мелкой фигой.
И тогда я привожу
Свой последний довод:
- Ясно каждому ежу –
Пьянке нужен повод.-
- Русский наш менталитет
Повода поболе.
Есть ли повод или нет –
Не играет роли.-
- Почему за рубежом
Пьянство – исключенье?
Тоже выпьют, но с умом,
Вроде для леченья.
Так там фермеры не пьют,
Например, в Канаде.
Они нам пшеницу шлют,
Как бы христаради.
А у них не чернозем
И сильны морозы.
Так причина пьянства в чем? –

- И У НИХ КОЛХОЗЫ?! –
Крик души – вопрос-ответ.
У меня вопросов нет.

                          1987-89 гг.

ВСЕ! Дальше кончилось терпенье. А позже возвращаться не имело смысла – актуальность пропала.