​И про это, и про поэта

Все мы российские поэты,
Всю жизнь несём свой тяжкий крест:
Хорей, ямб, дактиль, анапест

И этот, как там, мухи-бляхи?
Четырёхстопный амфибрахий!

Несём по-мере, слава Богу,
Союзу, суффиксу, предлогу —
Всему, что в русском языке;
Мечтам на пыльном чердаке,
Веселью, скорби и тоске,
Хандре, восторгу, вдохновенью
И всё ему стихотворенью –
Венцу идей, духовной силе,
Рожденью мыслей, взмаху «крыльев».

— Старуха, накрывай вечерять,

Да ярче подкрути фитиль.
Так дАктиль или же дактИль?
Перо в чернильницу макну,

Там много мыслей про войну,
Польётся речь сама собой

В катрены за строкой строка.
А было как? Танк рвался в бой…

— Подай поэту киселя, да хлеба свежего отрежь!
…зюйд-вест наполнил брамселя,
на рейде город Будапешт.
— Что ржёшь, не капай на бумагу!
…наш крейсер входит в город Прагу,
исход сраженья на кону…
— Не хочешь больше про войну?

Я что-то памятью ослаб.
Да, что война… Давай про баб!
Там, где кончается спина,
У вас начало всей харизьмы,
Опять же слёзы без конца,
А сырость признак ревматизьмы,
Причина для морщин лица...

Да, что про вас! Ты спрячь бумагу,
Я память освежить прилягу.
Небось, на это силы хватит.
Старик под бок своей старухи,
Кряхтя, улегся на полати.

Видать, не все тут песни спеты.
Забрались куры на насест.
Мы все российские поэты
И каждому нести свой крест.