Жизнь, смерть, плоть.

Треп ли, трепет ли. Курчавые облака с неуместным величием проплывают по небу. Их красота оскорбительна для моего взгляда, ибо в нутре моем, ничто иное как помои. Воздушно - розовые мазки окрашивают пурпурный горизонт. Так мне и надо.

Осень не торопясь вступает в свои права, темная радость от предчувствия предстоящей смерти окрашивает листву в траурный желтый, цвет зависти. Серое небо ласкает взгляд обещанием холодной сырости.

Я мечтаю о ледяных, бескрайних просторах и искристом холоде, о земле которая приняла меня после долгих скитаний, о земле которую я называю своим домом. Жажда смерти, или тяга к покою? Покой, это такая же роскошь, как и белоснежные равнины под пронзительно синим небом, которое находится так высоко, что кажется протяни руку, и сможешь прикоснуться к облакам.

Все иллюзорное близко.

Мой смертоносный меч, мой черный принц остался дома. Маленький серебряный ножик, вот все, что у меня с собой. К добру ли, к печали ли? Мне казалось, что серебряная безделушка и пара талисманов вполне смогут уберечь меня в пути. Наивность, глупость ли, или же необъяснимая мудрость? Не дело ступать на родную землю неся в руках смерть. Особенно, если смерть так и преследует тебя, словно брошенная девка. Дышит холодом в затылок.

Невольно, раз за разом, вспоминаешь кровожадную землю, не раз орошенную кровью, а ей все мало. Ты дитя той земли, и жажда крови не чужда и тебе. Вкушая плоды ее, ходя по ее окропленной алым плоти, омываясь ее солеными водами, ты вбираешь в себя дух земли. Проходя свой путь, мы оставляем следы на земле но и земля оставляет на нас свой необратимый след.

Такая разная, такая жестокая порой, порой ласковая, всегда манящая, всегда родная. Плоть от плоти моей. Если бы у меня была бы душа, она была бы твоей.