Умирающий пророк

Я жизнь прожил простую, кого ты не спроси,

И только под конец пути, немного колесил.

Но лишь пристанище моё, мой тихий городок,

Увы, его мне заменить никто так и не смог.

Здесь умерли отец и дед, а вслед за ними мать,

И Провиденс забвению не смог же я предать.

Нью-Йорка шум, да глас толпы лишь ужас нагонял,

Когда вслед за супругою, к себе меня призвал.

Здесь тьма и свет моих же дней переплелись в одно.

Испил я слёзы, радость, страх как лучшее вино,

Да что вино консервов вкус гораздо ближе мне.

Я жизнь прожил, теперь умру, но счастлив я вполне.

Так спит мой друг, что сам себя недавно застрелил,

Но Роберт всё же о себе всю память не убил.

В его мирах и Кулл, и Кейн сражаются со злом,

Их не предать забвению и времени песком .

Но вот грядущего, увы, никак мне не прозреть.

Ведь может то, что создал я хоть как-то уцелеть?

Что написал и сочинил, прочтёт ли кто-нибудь?

И без того могильным сном мне вовсе не уснуть.

А в тех рассказах, Древние взирают со страниц,

И силы в них сокрытая не знает ведь границ.

Там люди, чей рассудок ими был повержен и убит,

И Р’льех заброшенный в глубинах моря спит.

И будет ли читатель среди Хребтов гулять?

Под тенью Инсмута в тиши порою пребывать?

Читать про Аркхэм проклятый и университет,

Где Аль-Хазреда древний труд хранит там свой секрет?

Того не знаю, почему же так короток жизни миг?

Быть может есть для автора бессмертье среди книг.