Твой гороскоп на всё сегодня

Автор:
Жан-Поль То
Твой гороскоп на всё сегодня
Текст:

На уши стен, на простыни темницы
писать стихи. Угрюмые, скупые.
Пронизанные холодом и страхом –
не стены то, не простыни, не уши, а просто
голод. Голод звёздной ночи. Они видны – висят краюхой неба,
на хлеб похожи, пористый и чёрствый, но сытный, лакомый,
и пахнущий руками, которым трудолюбие – награда.
Безмолвный призрак солнечного диска, как отзвук диско,
всё блуждает рядом, и бродит в голове, презрев ограды,
тропинкой памяти, в лесу воспоминаний, где: подорожник – миг,
осока – мука, герань – мечта, а клевер – дом родимый.
Безвыходность, и бестелесность духа, который обречён
ходить сквозь стены, жить в строках, и плести их вязь до срока,
все сорок сороков скитаясь рядом, с добром и злом водясь,
играя в прятки. И, на ушах царапая признания,
шептать молитвы стенам. К вечной ночи
взывая в сердце,
но - целуя звёзды, и плача безутешные воззвания,
смеяться с ветром...
О луне – ни слова.
Она, наместник солнца, тушит звёзды, и - зажигает сталь на карабинах…
Под ней лежат цветущие картины, и всё, что в стены выплакано, вбито,
под ней – лишь проза: жалкая, скупая,
ведь под луной цветут живые травы.
Зелёный лес твоих воспоминаний, как чахлый мох, задушен красотою,
и пейзаж, заманчиво небрежный,
рассыпанный под ветром и потоком, уходит в небо, в день,
теряя силу.
И гаснут звёзды
оставляя миру: росу и свежесть. Холод расставаний.
Заря с зарёю сходится, мерцая.
И сердце, что разбито, утихает. А слёзы, как роса,
умрут к полудню. И стены камер, протирая уши,
стряхнут, как серу, пыль воспоминаний, и строки выкинут,
замажут липкой краской
их вязь и вопль, и холод и богатство, Их жар,
и суету спешащей мысли. И убранство,
потерянной серьгой уснёт
в забвении.

И только ветер
лёгким дуновением
напомнит призракам, гуляющим в стенах,
нашептанный на уши чёрствый страх.

+1
92
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Загрузка...