Художник

Он мир рисовал акварельною краской,

С любовью мазки добавлял.

Должна получиться прекрасная сказка,

И так неудачен финал.

Как жалко творенье свое уничтожить,

Предать все святому огню.

Но смотрят с холста они болью умножив

Страдания, смерть и войну.

Создатель задумался, краски отставив

И бритвой срезал каждый слой.

Надеялся можно так много исправить,

И лето сменил он зимой.

Холодные, злые, голодные ветры

Обрушились вместе со мглой.

А люди забыли о Боге и вере,

Борясь с неприступной водой.

Закрасил он холст и так горько заплакал,

Забыл, что хотел рисовать.

Не видел, создатель, что холст весь в заплатах,

Не просто стерев воссоздать.

А люди на лодках спасались в пучине.

Так мало осталось в живых.

Лепил их создатель из теста из глины,

Не зная пороков земных.

Опять за советом идет к Люциферу,

Как мир воссоздать на камнях.

Змеёй выползает, не знающий меры,

Ложь спит в золотых в простынях.

Смеется нахально, и шепчет советы,

Он знает, как мир воссоздать.

И снова подсовывать краски с секретом,

Что можно лишь только мечтать.

Создатель «купился», ведь чист он душою

И холст закрепил на столе

Рисует, мурлыча под нос, нас с тобою -

Ошибки свои на Земле.