Правильно

Пятница 13-е

Автор:
Anny_T
Правильно
Аннотация:
Не нашла я в Яндекс-музыке, кому интересно, читать под KD - Winter (в контакте есть)
Текст:

– Платоническая любовь – полный отстой, – грустным полушёпотом поделился Стэн.

– Может быть, тебе стоит попробовать встречаться с кем-то, кому больше восемнадцати? – хохотнул в кулак Марк.

Стэн ткнул его в бок. Миссис Вернимон отвлеклась от доски, усеянной формулами и графиками, и обвела аудиторию укоризненным взглядом.

– Скажешь тоже, – продолжил Стэн, когда буря улеглась. – Может ещё с католичками не встречаться?

– Стэн Роджерс, прекрати немедленно, – недовольно скрипнула миссис Вернимон.

Марк хмыкнул. Всего второй год в колледже, а о его друге уже наслышаны все преподаватели. Первым делом ему предложили подстричься. Стэн носил длинные волосы, почти до пояса, ещё со времён средней школы. Даже отец, который служил шерифом в их родном маленьком городке, не мог на это повлиять. Максимум, на что был способен Стэн – помыть голову и собрать волосы в хвост. Тогда он походил на завязавшего с музыкой и всеми сопутствующими атрибутами свободной жизни рокером.

Прозвенел спасительный звонок, и студенты повалили из аудитории. Кто-то пошёл на дополнительные занятия по численным методам, но большинство отправилось в кампус собирать вещи. Пятница – можно ехать домой. Стэн и Марк тоже пошли паковаться.

– Когда ты наконец сделаешь себе ключи? – в очередной раз завёл любимый разговор Стэн.

– Когда ты наконец подстрижёшься?

– Иди на хер.

– Только после вас.

Стэн открыл замок своими ключами и подтолкнул Марка вперёд. Собирать особо было нечего, поэтому через десять минут они уже выходили из здания общежития. Внезапно Марк остановился и чертыхнулся.

– Кажется, я забыл мобильный.

Стэн молча бросил ему ключи, всем своим видом показывая, что возвращаться не планирует. Марк поймал связку и поспешил обратно. Сколько он уже не открывал эту дверь? Больше полугода точно, последний раз ещё на первом курсе. Он поднял ключ. Замочная скважина оказалась выше на дюйм того места, где её ожидал увидеть Марк. Да уж, без ключа об этом как-то не задумываешься. Марк вошёл в комнату и замер, совершенно забыв, зачем вообще вернулся. Постоял в недоумении. Ошибся дверью, не иначе. Тогда почему ключ подошёл? Да нет, ну как так. Кровати на своих местах, стол с компьютером – тоже, но какой-то налёт чужеродности был. Как если возвращаешься домой спустя много лет.

– Цвет, – глухо произнёс Марк и едва не рассмеялся от того, как странно звучал его голос в комнате родного общежития. – Цвет другой.

Марк никогда не разбирался во всех этих оттенках, но в категориях «более светлый – менее светлый» разницу видел. И плед раньше был явно темнее. Парень медленно подошёл к своей кровати, опустил ладонь. На ощупь ничего не поменялось. Но цвет. Словно пока они со Стэном отсутствовали, кто-то затеял серию глобальных стирок, и пледы выцвели.

«Дай огонь, дай запал, дай мне всё, что я желал!»

– Твою мать, – Марк резко выдохнул от неожиданности. – Надо поменять мелодию на мобильнике.

– Спорим, если бы я не позвонил, ты бы мобильник не нашёл? – послышался в трубке голос Стэна.

– Ага, – Марк зажмурился, открыл глаза. Всё равно светлее, чем обычно. – Я уже иду.

Закрыл дверь, быстро спустился по лестнице. Стэн уже подогнал свою машину ко входу, в наглую уселся на пассажирском сиденье и попивал пиво из банки.

– Серьёзно? – усмехнулся Марк. – Что скажут твои родители?

– То же, что и обычно. Давай, садись за руль.

Марк бросил рюкзак на заднее сиденье, сам занял место водителя.

– Ключ.

– Ты же завёл…

– От комнаты ключ, придурок.

Получив связку обратно, Стэн сделал музыку громче, а Марк развернул машину и направил её в сторону выезда из города. Стэн опять завёл речь о своей девушке, Марк поддакивал и посмеивался, когда требовалось. Наверное, это было странно, но когда они ехали домой, то всегда говорили о чём угодно, но только не о семье, родных местах. Хотя, собственно, что говорить? Маленький городок, каких сотни. Чем меньше городок, в котором ты родился, тем сильнее желание уехать оттуда. Стать частью чего-то большего, затеряться в толпе, почувствовать, что твоя жизнь принадлежит только тебе, и о ней не толкуют соседи, встретившиеся в очередной раз за партией бриджа или бинго.

– Стэн, посмотри-ка, – хохотнул Марк.

Кто-то замазал на информационной табличке название их городка так, что читалось только «D*****own».

– Вот уж точно, – громко расхохотался Стэн. – Упадок.

– Эй, тебе не кажется, что сосны растут ближе к дороге?

– Ближе чем?..

– Чем летом.

– Уложили новый асфальт, расширили дорогу, – пожал плечами Стэн.

– Да нет же, ширина в три корпуса машины, как и раньше, – Марка опять захлестнуло странное чувство, словно всё чужое. – А лес… как будто ближе.

– Ты загоняешься, дружище. Пьяный из нас двоих я, а помутнение сознания – у тебя.

– Отвали. Я серьёзно, лес…

В зеркале заднего обзора мелькнуло что-то огромное и тёмное. Марк резко вдавил педаль тормоза в пол.

– Твою мать, Марк!

Но он не слушал, во все глаза смотрел назад. Огромный ствол сосны перегородил проезжую часть. Хорошо, не на машину упал.

– Чёёрт, – ошарашенно протянул Стэн. – Я думал, такое только в фильмах ужасов бывает. Совпадения такие. Только по законам жанра должно было или перед машиной упасть, или прямо на неё.

– Охренеть, Стэн! Давай, побольше поговори на эту тему! До въезда в город ещё херова туча сосен! У меня пальцы трясутся, а тут ты со своими шуточками! Садись за руль сам, а я как-нибудь пешочком дойду.

– Да ладно тебе, – нервно ухмыльнулся Стэн. – Херовая вышла шутка, с кем не бывает.

Марк прикрыл глаза, в надежде успокоиться и перестать думать о сосне. Куда там, она упала в его сознании ровнёхонько перед дверью с замком на неправильной высоте и придавила краешек пледа неправильного цвета. Лучше бы она упала перед машиной, лучше бы подала знак: дальше идти нельзя, возвращайтесь. Но возвращаться Марк тоже не хотел.

– Порядок?

Марк вынырнул в реальность.

– Да, всё хорошо.

Молча завёл машину и так же молча продолжил путь. Стэн пытался шутить, но Марк не слушал. Он всматривался в знакомые с детства места и не узнавал их. Дома других размеров, холм начинается у дома Пенниманов, а не у Уолшей, двумя домами севернее. И чёртовы георгины у дома Карверов! Они никогда не сажали георгины, только маргаритки.

– Ослеп что ли?

Марк рефлекторно надавил на тормоз, но на дороге перед ним никого не оказалось.

– Стэн, какого…

Но Стэн дважды нажал на клаксон. Девушка с медно-рыжими кудряшками, идущая по другой стороне улицы повернулась в их сторону и приветливо помахала.

– Это кто?

– Ха-ха, то есть, отказала тебе девчонка на выпускном балу, и всё, можно о ней забыть?

Это Мэл?

– А кто же ещё?

Не может быть. У неё длинные прямы волосы цвета пшеницы. Да и чёрт с ними, с волосами. У неё было совсем другое лицо. Но как Стэн узнал её? Бред какой-то. Словно Марк отпер ключом совсем не ту дверь, а когда вышел, мир вокруг стал тоже не тем. Кто-то сделал его не тем, не задумываясь, что это будет заметно. На пару дюймов ниже, на пару оттенков светлее, на пару десятков футов ближе.

– Марк, ты вообще как?

– Не знаю, – потом зачем-то повторил: – Не знаю. Сядь лучше ты за руль, мне что-то совсем плохо.

Они поменялись местами. Обычно Марк не одобрял, если Стэн садился за руль в подвыпившем состоянии, но сейчас он боялся не этого. Люди проходили мимо, и они были совсем чужими. Он не узнавал никого в лицо, только по одежде. Стэн остановил машину у своего дома.

– Я бы тебя довёз, но думаю, тебе лучше немного проветриться, дружище.

– Да, наверное, ты прав.

Стэн ободряюще похлопал его по плечу. Его волосы были длиной до плеч. Марк попробовал улыбнуться, хотя бы для того, чтобы страх не вырвался наружу. Стэна внезапные изменения в собственном облике явно не заботили, поэтому Марк поспешил убраться куда подальше. Домой. Если этот дом до сих пор принадлежит ему. Он старался не глядеть по сторонам, опустил взгляд вниз, но даже это не спасало. Тротуар тоже был другим. Более свежий асфальт, и шириной чуть больше, с лёгкостью можно разъехаться двум велосипедистам. Раньше одному из них пришлось бы съезжать на обочину дороги. Его окликали знакомые голоса, вынуждая его поднимать голову, рассеивать взгляд и улыбаться, чтобы никто ничего не заподозрил.

– Или всё-таки длиннее?

Голос звучал словно из-за стены. Марк резко остановился. Кто-то чужой. Девушка, чуть старше двадцати. Наверное, она была самой правильной в этом городе. У неё был правильный голос и правильный вид. Её никто не подменял. Она выглядела так, словно только что вышла из дому, проверить почту, а потом уйти обратно рисовать за чашечкой кофе. Да, рисовать. Потому что она делала это и сейчас, в большой тетради для эскизов.

– Пожалуй, всё же длиннее, – ответила она на собственный вопрос и сделала несколько размашистых движений в тетради, подняла взгляд и, довольно кивнув, перевернула страницу.

Марк обернулся. Стэн всё так же стоял возле машины, трепался с очередным незнакомым знакомым. И волосы его стали длиннее. Не как обычно, а чуть ниже лопаток. Марк почувствовал, как ослабли колени.

Девушка начала новый рисунок.

– Эй, – хрипло окликнул её Марк.

Она не обратила на него внимания. Тогда он подошёл и, всего секунду раздумывая, дотронулся до её плеча. Тело пронзила клокочущая дрожь. Он никогда до конца не понимал, что значит пережить религиозный экстаз, но сейчас не просто понял – почувствовал. Он плакал и смеялся, кусал губы, сжимал её руку так сильно, что пальцы дрожали от напряжения, а она словно не замечала этого. Он любил и ненавидел её.

– Посмотри на меня! Посмотри! Я сделаю что угодно, только посмотри на меня! – угрожал он, молил он.

Девушка перевернула страницу. И посмотрела на него. Карие глубокие глаза смотрели прямо в душу, занесённый над тетрадью карандаш нащупывал каждый миллиметр его кожи.

– Спасибо, спасибо, – сбивчиво шептал он. – Смотри на меня, меняй меня. Я буду таким, как ты захочешь, только пожалуйста, смотри на меня…

Карандаш коснулся бумаги, и Марк почувствовал, как тело напряглось. Линия – вывернулась челюсть, взмах – хрустнул вытягивающийся позвоночник. Он кричал, но ещё крепче сжал её плечо, боясь отпустить. Карандаш плясал по поверхности бумаги, разрывая его рёбра, выламывая пальцы.

– Рисуй, не уходи, – плакал Марк. – Только ты настоящая. Я знаю, так что не уходи. Я боюсь остаться в чужом мире один. Ломай меня, меняй, только не уходи…

Она задумчиво нахмурилась, карандаш застыл в нерешительности над поверхностью бумаги. Два последних штриха – по глазам, Марк болезненно зажмурился. Уже знал, что она исчезла, пальцы сомкнулись на пустоте. Он обессиленно опустился на асфальт, не переставая смеяться и плакать.

– Приходи, слышишь? Я буду ждать тебя. Сломанный, целый, чужой, правильный. Какой тебе нужен. Ты только приходи, ладно?

***

– Тебе нравятся образы?

– Конечно.

Девушка достала из холодильника две бутылки пива, одну протянула своему другу.

– Знаешь, мне всё-таки как-то не по себе.

– Хах, с чего бы это?

Она сконфузилась, убрала тетрадь для эскизов на подоконник.

– Мне кажется, что я рисую твоих персонажей не такими, какими ты их видишь.

– Мне так тоже нравится.

– Что-то в этом… Не правильно?

– Знаешь, что? Они теперь в моей голове точно такие, какими ты их нарисовала. Спасибо, Ливи.

Она улыбнулась и отхлебнула пива. Создатель одобрил и принял. Это хорошо. Это правильно.

Другие работы автора:
+5
650
19:19
+2
Один из тех рассказов, которые заслуживают не лайка в рейтинг, а лайка в карму. Я еще почти ничего не читал, но считаю, что победитель Пятницы13 определен и он здесь. Мне больше нечего сказать. Это шедеврально!
19:28
+1
Пойду поплачу. Спасибо…
19:39
+1
О, даааааа
Он никогда до конца не понимал, что значит пережить религиозный экстаз, но сейчас не просто понял – почувствовал.

прям то, что ощущаю я. на самом деле я не знаю, что именно надо сказать, как правильно описать, поэтому просто соглашусь с Ветром.декслатаун еще аукнется нам
19:45
+1
декслатаун еще аукнется нам — на 250% аукнется. а потом догонит и ещё аукнется.

Спасибо. От тебя водвойне-втройне-во_много_раз приятно.
20:42
+1
Даже не знаю, как охарактеризовать.

«Тепло», наверное, лучше всего подходит. Очень.
20:52
+1
Я даже не знаю, как ответить. «Тепло» — это как в той игре — «Тепло/Холодно»?
20:56
+2
Не… Это ощущение внутри такое после прочтения)).или это вторая банка BUD'а? о_О
20:58
+1
Ого. Оченно неожиданно. Благодарю. Но Бад определённо внёс свой вклад.
10:44
+2
Как я уже говорил, это топ, так что положи это яблоко себе на голову, а я ща ножики метну.
3 ножа
09:01
+1
Ладно хоть в яблоко, а не в меня) спасибо)
11:06
+1
Ну ты же понимаешь, да? 3 ножа!
09:01
+1
Я вообще понятливая (иногда). Спасибо)
09:53
Чёт Марк как-то очень быстро находит Ливи и впадает в религиозный экстаз. Хоть бы упомянули: верующий он был или нет?
Вообще вот всё вот это я уже читала у Дика и у Кинга, так что момент с заменой Стена на Стива поймала сразу, а дальше меня уже ничто не удивляло.
10:01
+1
Ничосе ты начитанная: с
10:04
Стэн и Стив — где-то там очепятка, имя не менялось. Не толпимся, расходимся, здесь не на что смотреть.
10:08
+1
Не могу! Сзади уже напирают, скоро здесь будет весь БС!
10:11
Покажи им тентакли, а тех кому они нравятся бей кивиаком
10:24
Как-то очень вовремя эта опечатка появилась. Ровно до захода в комнату был Стэн, а уже в ней стал Стивом.
10:35
Ну чо я могу сказать? Персы сами это замутили, я не причём. Ты принимаешь желаемое за действительное или как-то так.
10:45
Ну чо я могу сказать?

Гений, ёпта.
Ты принимаешь желаемое за действительное или как-то так.

Я твои косяки превращаю в интересные детали -_-
10:51
Я твои косяки превращаю в интересные детали


Не надо так :/
11:24
+1
не косячь-не буду
14:30
Это было к тому, что не стоит превращать багу в фичу. Мб кому это нравится, а мне — не оч.
14:32
+1
Как!? Но превращение баг в фичи — это одна из первейших сутей литературы!
14:38
Здесь описано изменение мира художником.

Художник НЕ может изменить имена (Стэн/Стив — бага), но может изменить окружение (маргаритки/георгины — фича, т.к. писатель описал, к примеру, «У дома Карверов росли цветы», Марк интерпретировал это как «георгины», а художница — как «маргаритки»).
14:40
+1
Эй, вот не надо в частности уходить( Я за диванную философию хотел перетереть(
15:04
Так исправь. Кто мешает?
15:14
Уже. А я говорила: здесь не на что смотреть. Полиции нужно время, чтобы работать.
Что-то такое знакомое… Где-то в Слоне это уже было… Прямо де жа вю какое-то…
18:30
+1
Прочитал еще раз. Всё-таки — 2 ножа.
09:02
+2
Надеюсь, в этот раз «всухую» (в смысле без Бада)? Спасибо)
09:10
+1
Разумеется ) То был редкий вечер отдыха )
21:13
-1
Если бы у меня были ножи, всё равно не дал бы.
07:06
+2
И такое бывает. Спасибо, что прочитали.
22:30
+2
Два ножа, и это Правильно!))
09:03
+1
Спасибо) надеюсь, Вам рассказ пришёлся по душе)
Загрузка...
Ася Оболенская №1