Текст:
Худы, сутулы, но на шаг ещё легки, В платках, фуфайках, кепках, не от Гуччи,Суровые архангельские старики... Таких не счесть на Родине Могучей! Взрастивших честно, в тяготах своих детей, Рассеянных по городам и весям, Страной опущенных до уровня лаптей, Под стоны хрипло-грустных русских песен. Её пергамент кожи в бороздах морщин, Седа его щетины жёсткой поросль, Одной дорогою полсотни лет и зим, По жизни вместе... И лишь в смерти порознь. Жизнь в небо истекает словно дым, Под облаками медленно витая. Красивым каждый был, был каждый молодым, Но молодость желтеет, жухнет, тает Подобно павшему по осени листу, Ветрами сорванному в перелеске. И, лишь глаза, упорно помнят ту весну, Упорно живы тем весенним блеском, В котором чистой отражение души, Дающей силы жить в стране не мудрой, В ладу с собой, в далёкой северной глуши, И встретить смерть морозным зимним утром...
