Музы.

Однажды у меня стихи родились.

Родились и забылись, то-то музы удивились.

Сказали, - что же это за напасть такая,

Мы тут работаем, то в одиночку, то всей стаей.

Мы трудимся, то по одной, а то, простите, стадом,

Чтоб вдохновение ему послать,

А он забыл и лег поспать,

Как будто так и надо.

Он, может, думает, что просто всё даётся,

Да он над нами издевается, смеётся.

Возможно стоит наказать,

Лишить таланта наглеца,

И посмотреть, как будет медленно сползать,

Улыбка у него с лица.

Как будет мучиться, круги мотать,

Хвататься за голову, истекать слезами,

В попытке тщетной, ну хоть что-нибудь создать,

Без нас, своими, так сказать, мозгами.

Скорей всего, что сляжет он в болезни тяжкой.

Ну что, ужасно не творцом быть, а букашкой,

А хочется то быть творцом.

Возможно даже, что он встретится с отцом.

Сегодня что у нас - среда?

Так он умрёт в субботу.

Он просыпается, о Господи, беда,

А ну быстрее за работу.

Вливайте, срочно, ложками талант и вдохновенье,

Так, словно праздник у него сегодня, день рождения.

Поторопитесь, не потом всё это нужно, а сей час.

Все вместе, выстроились в ряд и дружно влили.

За что? Вина большая перед ним у нас.

Мы же его чуть-чуть сегодня не убили.