Большая мышь на пороге у крестьянина

…я вот о чем хочу написать.

Только что играла самая ахуенная песня по радио, я не успел шазамнуть. Надо поскорее о ней забыть, иначе это может перерасти в целую депрессию. Мелодия звучит в голове, но я не знаю, как её найти. Ни единого слова, чистый инструментал.

Вот небольшой секрет, прежде чем начать стучать по клавишам, я включаю музыку, преимущественно радио. Джаз, Рок, Соул, Диско, Ретро. Зависит от настроения. Если есть о чем писать, настраиваю подгоняющую волну, чтобы не давала остановиться, несла меня вперед и вперед. А когда просто, сопли-слюни, без начала, конца и вывода, выбираю ретро радио или современный джаз. И тогда я в основном слушаю музыку, а пишу медленно, отрывисто, так, между делом.

Я далеко не писатель, и вообще во мне мало творческих способностей. Я скучный, нудный, озабоченный паренек, который иногда, инерционно, пишет сочинения на свободную тему. Весьма плохо, стыдливо, такие сочинения, про которые обычно ничего не говорят, твердая, заслуженная тройка, удовлетворяющая, бесперспективная. Та тройка, которую не дадут переписать и которая не претендует даже на маленькую четверку, тройка, которая строит фундамент к будущей тройке, с незначительным уклоном на двойку. Сочинения на тройку, ту самую, которой рады родители и которая облегчает работу учителям. Про которую забывают после ознакомления и которую никак незаметно не исправить на пятерку.

Потому что я не могу по-другому, так бывает. Да и вообще… что значит… писатель… да и почему я заладил с этим… писатель да и писатель. Все мы писатели, когда делать нехуй. Когда нет денег, и когда всё в жизни катится в пропасть, любой может сесть и написать пару абзацев на волнующую тему.

Однажды утром, в среду, если не ошибаюсь. Скорее всего ошибаюсь, потому что все до пятницы – ровня понедельнику. И ВОТ! В ОДНО УТРО СРЕДЫ КОТОРАЯ ПО-СУТИ ПОНЕДЕЛЬНИК. Ничего не произошло. Ниче не было. Как и не было за день до этого и на следующий день. Хотя я вроде бросил курить в среду. Не люблю изменения вначале недели, звучит как-то неправдоподобно. !Бросаю курить с понедельника! Пиздешь же. Ничем хорошим это не закончится. А вот бросить курить посреди недели, гарантирует больше шансов на успех.

К чему всё это. Тройка, сигареты, бухло, толчёк, ебля и кусок пизды на вечер. Мой арсенал, мой диапазон фантазии. ЭТО ВСЁ! НА ЧТО Я СПОСОБЕН! Язык крутых, перо американских писателей с прозрачным закосом под Буковски. Многие щас косят под Буковски, только молчат об этом. «Молодой Чинаски», «Мой образ жизни Буковски», «Хэнк Муди». Легко сказать: «жизнь.хуйня.теплое пиво моча. а ещё она забрала у меня последнее – мою чёртову машинку!» Кому не хочется такой же славы, как у Буковски? Сидеть с бутылкой на диване, хладнокровно говорить о жизни, о женщинах, о выпивке. Идеально. Только почему-то никто не восхищается бомжами, над ними смеются, алкашей гонят отовсюду вон, а попрошаек на улице посылают на все четыре стороны. Буковски не смог жить в огромной вилле, с молодой красоткой и слугами, готовыми подтирать жопу и делать массаж простаты если пожелаешь. Он сбежал в свою маленькую комнатушку и захватил с собой «опытную» женщину без гроша в кармане, но с богатством в пизде. Я не знаю, правильно ли он поступил, каждому своё, как говорится. У меня, например, не хватило бы смелости уйти из дома, где приносят завтрак в постель и без причитаний выносят мусор, наверное, поэтому, у меня никогда и не будет такого дома.

Зато у меня есть бутылка вина, точнее была. И меня не тянет в кафе или к друзьям. Я возьму ещё белое сухое, пойду в кино на ночной сеанс и буду спать, пока меня не выгонит уборщица.