Смерть воркрафтера

- Как… Как это?.. Макс… Что п-произошло?

Несколько минут назад их окружила толпа пьяных парней. Слово за слово… И вот он сидит на покрытом наледью тротуаре, прижавшись спиной к фундаменту новостройки.

- Макс…
- Тише-тише, Олег. Не говори… Сейчас «скорая»… Терпи, друг.

Максим стоял на коленях рядом с раненым другом, неловко гладя его по голове, и боясь взглянуть на его руки, сжимающие рану на животе. Сквозь пальцы пульсирующей струйкой билась кровь.

- Макс, а за что они меня? А?
- Да они ж нелюди, дружище! Ты же видел: макаки вооруженные!

Олег попытался засмеяться. Но застонал от боли.

- Максим. Слушай… Доставай телефон.
- Я уже вызвал «скорую», Олежа.
- Н-нет. Снимай
- Да ты чего, Олег?

Максим посмотрел в глаза друга: полные боли и слез, они не утратили присущую им ясность.

- Снимай, Макс…

Максим достал телефон. Включил режим видеокамеры.

Олег улыбнулся. С трудом, будто преодолевая желание уснуть.

- Максим, - он закрыл глаза…

… открыл через несколько секунд и, вновь улыбнувшись, продолжил:

- Ты снимай. Я сейчас скажу фразу и умру… Ты… на Ютюб… ее. Пусть… десять миллионов… просмотров.
- Да ты что…
- Макс… Не могу… Сделай.
- Хорошо.
- Пишешь?
- Да.
- Мой взор... застилает... тьма.


***

Максим приходил на могилу Олега каждую неделю. Говорил какие-то цифры и уходил.

... Спустя примерно год он пришел с большим деревянным мечем, окрашенным в иссиня-белый цвет.

Люди, пришедшие на кладбище почтить память своих близких, с удивлением наблюдали, как молодой человек воткнул в могилу рядом с надгробной плитой муляж средневекового оружия, и, давясь рыданиями, произнес:

- Десять миллионов. Покойся с миром, друг.