Осенний коллаж

Автор:
Валеев Иван
Осенний коллаж
Аннотация:
Выдумка по мотивам реальности.
Текст:

Ночь шла медленно, никуда не спеша, думала о чем-то своем и не заметила, как наступила на город, в котором я живу всю свою жизнь. И еще немного чужих.
Небо заволокло белой пеленой. Нет, это неточно, а я хотел бы передать вам то, что я хочу сказать, как можно точнее. И уж если я затеял этот разговор, мне и отвечать за точность. Пелена лишь казалась белой – по контрасту с абсолютно черным беззвездным небом. А так она была грязноватого серого цвета, как салфетка, которой протерли экран телевизора. Кое-где в этой салфетке – я хотел сказать, в этой пелене – виднелись просветы... Негативы просветов, поскольку никакого света там не было. Они были колодцами, сквозь которые сюда, к нам, выплескивалась тьма. Протемни.
Смотрю наверх, к сожалению, точно зная, что никто не посмотрит оттуда в ответ.

Ночь делает все контрастнее. Четче делит на то, что показывает, а что прячет с глаз долой. И одновременно усиливает звуки. Почему – не знаю. Может, днем их сдувает солнечным ветром?
Оглядываюсь в поисках крыши, под которую можно было бы спрятаться. Под такую, в которой не будет колодцев в никуда.
Клуб «Течения» в лофте неподалеку. Двести рублей – невелика цена спрятаться от неба. Отдаю деньги, прохожу внутрь, в темный зальчик, наполненный шумом, который всегда там, где люди. Снимаю куртку, вешаю ее на спинку стула, сажусь, вытягиваю ноги. На сцене парень в надвинутой на глаза кепке и с гитарой в руках. По залу блуждает закольцованый рифф, прикрытый сверху покрывалом длинных неотчетливых нот. Эффект приятно дезориентирующий.
Закрываю глаза.
Музыка, разговоры, скрип стульев, далекий перезвон бокалов для пива как элемент musique concrète...
Почему-то это напоминает работу. Из-за неплотной стены доносятся голоса людей, которых я никогда не увижу. На минутку представляю себе, что их – этих людей – нет. Пожалуй, так работа теряет всякий смысл, обращаясь тем самым в движение к просветлению. Дзен наоборот. Нелепый, старающийся быть как можно незаметнее мьюзак и редкие звонки сигнализации тоже не преуспевают в привязке меня к действительности. И что остается?

Утром, когда голова еще набита ватой в которую были упакованы сны, я слушаю ветер. Улицы в этот час пугающе пусты. Ветер шумит листвой слева, справа проезжают машины, и эти два звука сосуществуют на удивление гармонично. Можно допустить, что источники этих звуков одинаково природного происхождения.
Плотный туман окутывает серые дома, лишая их объема, но придавая странным образом глубину. Ни одно окно не горит, и потому их обитателей приходится принимать на веру.
Потом издалека доносится гудок электрички – самое осязаемое, что есть в этом странном мире.
Но вообще говоря, утро не лучшее время года.

Иногда я вижу сны. Объективно они длятся пару часов. Субъективно – полдня, день, два... Это много. В них я вижу себя... Другого себя. Не этого. Персонажа из фильма ужасов. Он делает такое, что мне бы и в голову не пришло. Ему приходит.
А мне с этим жить...
Впрочем, я и так живу, и не только с этим.

Посмотрите на провод. Обычный электрический провод, воткнутый в розетку. Коснитесь его рукой. Уберите руку. Подумайте, сколько миллиметров вас сейчас отделяло от нелепой гибели.
И так везде. А если принять во внимание злой умысел? Если вон ту банку зеленого горошка паковал сумасшедший гринписовец, а этот шашлык мариновал не менее сумасшедший повар-трансценденталист? Если вы сели в автобус к водителю, который решил покончить жизнь самоубийством? Если эту книжку написал... я?!
Короче, непросто, да.

Музыка закончилась. Гитарист смотал провода, собрал электронное барахло и куда-то исчез. Как не было.
Несколько человек подволакивают к опустевшей сцене инструменты. Подавляю желание предложить помощь, снова закрываю глаза. Если не знать наверняка, что происходит, можно подумать, что выступление уже началось.
Все взаправду.

Другие работы автора:
0
105
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Загрузка...
Дарья Сорокина №1

Другие публикации

Спаситель
Dimitrios 30 минут назад 0