Х Марта.
Автор:
Александр Добсон
Текст:
Друзья! Снимайте триколоры!
Увеселеньям нету мест,
Печали день - день скорби флоры,
Восьмерка превратилась в крест.
-
Вершат убийства моралисты,
За трупы драки в магазинах,
И просыпаются в мужчинах,
Тюльпанофюреры, розисты,
-
Кромсают ИХ обрубки скоро,
Слюдою спешно обернувши,
Подносят и лобзают уши,
Хранящим тело ИХ в рассолах.
-
Вдыхают запах мертвечины,
Любуются посмертным корчам,
Не дали их набухнуть почкам,
Сорвали, продали, вручили.
-
Друзья! Снимайте триколоры!
Увеселеньям нету мест,
Печали день - день скорби флоры,
Восьмерка превратилась в крест.
Юра всех оплакал уже))))))
и не важно, что «марки» разные у нас))))
долго смеялась, хоть и печаль))) в точку))
— Женщина, до свидания! (У меня аллергия жуткая)
Она:
— Ну пустите, на порожек хвостик положить, это вообще не тебе! И рассказывает.
У Лены муж в другом городе живет. Такое бывает))) Романтика бьет на расстоянии усиливается. Заказал ей доставку тюльпанов к подъезду. Она с этими тюльпанами сначала к матери сходила, потом к теще, потом по магазинам, ко мне пришла, и еще домой пойдет. А у нас до весны еще 3 месяца минимум))) В общем, это уже были даже не корчи. Мы посоветовали ей их съесть)))
А вы говорите…
надо было еще у бабушки документы проверить)))
Круг замкнулся?
Вот, если в лесу подснежники рвут — тогда согласна, скорбь. А в цветочных ведь всё для продажи специально.
О колбасе напишите на Пасху — скорбь животных. Кажется, им намного больше боли причиняют, чем цветам.
Вот это вот реально жесть сейчас была.
С праздником, Карина!
Я старалась)
...И вот лежит в пыли букет, он никому совсем не нужен, ветер целлофаном злобно шелестит… Отдал, отдал он богу душу, завяли, высохли цветы. И наши дни вот также быстро увядают, состраданья слезы высыхают, и черствеет потихонечку душа… И надо бы предать букет земле, иль отложить куда-нибудь в сторонку, но проходят в спешке мимо все, и я вот также мимо прохожу…
Вот так бегут, летят, несутся все и вся, спешат неудержимо, к ней, своей кончине неизбежной, к ней, погибели своей… И дай нам бог, в конце пути, для каждого в свой час, всем оказаться на погосте, а не словно тот букет, так никому не нужными, в пыли…
Рожденая в преддверьях января,
Стоит пускай в углу — немая укоризна,
На голых ветках огоньком горя.
Почти про Ленина получилось
Пусть отольются болью всех дриад,
Не выносите елку, носите лучше тапки,
И помните про персональный ад.