В районном доме культуры...

Как оказалось, в районном доме культуры проходит фольклорный фестиваль – песни, пляски, народ бродит в сарафанах и кокошниках. Мы то с дочкой сюда пришли на обычное еженедельное занятие по фортепиано. Нет, фольклор само по себе дело хорошее, я обеими руками за народное творчество и поддержку традиционной культуры, но ёжки ж матрешки… все диваны, стулья и прочие сидячие места первого этажа завалены вещами. На любой подходящей поверхности либо лежат сумки, куртки, польты, наряды, либо сидят нахохлившиеся родители. Мамопапы напоминают птиц на проводах, сидя также плотно и также делая вид, что они тут ну совершенно ни при чем, «уж и посидеть нельзя?»

Проносится администратор: «Это вы с Чертанова? Давайте, давайте сюда, быстренько!»

***

Вешалки в гардеробе заняты. Когда ты, нагруженный куртками и пакетами в обеих руках бочком подходишь к стойке с заранее умилительным видом «а нельзя ли тут куда-нибудь пристроить?..», гардеробщица, безмятежно взирающая на суету вокруг, расслабленно улыбается: «так всё занято…»

Тот случай, когда ты можешь не делать свою работу, а зарплата все равно идет.

***

В поисках свободного и/или тихого места забрел на второй этаж. Там тоже стоят кресла, на них тоже разложены одежды, но, о чудо, одно место свободно. Можно сесть и подумать о вечном. Через пять минут по коридору приближается нестройная группа дам-с  60+, одна из которых, прищурившись на одинокого молодого мужчину, громко и жизнерадостно вопрошает: «Ну что, девочки, переодеваемся?» Девочки индифферентно молчат, разбирая вещи. Через пару минут я решаю, что лучше все-таки сменить диспозицию.

***

Устраиваюсь у прохода на первом этаже. Хороший наблюдательный пункт. Через некоторое время мимо, обозревая окрестности, проходит директор ДК в остроносых ботинках, похожий на венецианского дожа на карнавале. Его мало кто знает в лицо и он проплывает подобно гондоле среди масок под звук громыхающей со второго этажа музыки.

Всё идет хорошо, дож доволен.

***

Откуда-то из коридоров выходят две уставшие от ожидания девицы лет пяти. Взирают на круговорот гостей, курток, бегающих мальчишек. Одна из них, меланхолично жуя поясок, спрашивает соседку: «Сколько время?» Вторая, рассеянно: «Не знаю…» Первая: «Так посмотри в телефоне!» Вторая, возмущенно: «У меня папа всё отобрал!»

***

Снова второй этаж. Две высокие женщины в длинных юбках и ярких блузках, глядя в черноту окна, репетируют свой номер. Мать и дочь, вероятно. Под еле слышный аккомпанемент мобильного телефона проникновенными голосами поют романс «Ветка сирени упала на грудь / Миленький мой, ты меня не забудь». Плавно сходятся и расходятся. Закончив, удаляются под ручку бродить по коридорам. Дочь что-то шутит, мать иногда устало улыбается.

«Миленький мой, ты меня не забудь…»