Мутер

-Мне пора на работу, - прерываю Макса на полуслове. Бородатый муж хмурится, удивляется и решает, что удастся отшутиться:

-Сын не дает тебе собрать пирамидку?

Обожаю людей, способных смеяться даже перед лицом суровой опасности. Мать на пороге истерики - это вам не шутки.
В голове стройными кругами гуляют обвинения, переживания, жалобы. Любые аргументы опровергаются заявлением, что "Никто меня не понимает!". Продолжение призыва к адекватности чревато обвинением "Никто меня не любит!".
Страсти, скандалы, валерьянка коту в миску.

Короче, синдром свободного мозга во всей красе. Мать умная - мать знает, поэтому честно говорю:
-Я тут шизею.

И аж плакать хочется, насколько жалко это звучит. Не жалобно. Жалко.
Осталось платочек надеть, на площадь выйти и запеть тоненько: "Пожалееееееейте люди добрые. Муж любит, бабушка-дедушка рядом, все помогают-понимают. Совсем спасу нет".
Себя разжалобила.
Начинаю реветь.

Макс ржет, подсаживается рядом:
-Мать, соберись. Наберешься мастерства и напишешь книгу: "30 способов шизеть в декрете". Чтоб все знали, что они не одиноки.

Смеюсь. Мне стыдно за слезы. И стыдно, что стыдно за слезы. Мозг, глицином тебя заклинаю, вернись!
Шмыгаю носом:
-Неее. Назовем книгу "Шизомать".

Бородатый воодушевляется:
-Или "Шизомуттер". На обложке голова с красным глазом, как у Терминатора. И "муттер" как на металюжных музыкальных альбомах!

Господи, ну до чего прекрасно жить.