Инсомния

Я не сплю эту ночь. Они снова болтают без умолку, мешая мне сосредоточиться на последнем моем оплоте тишины. Этот душный, бездушный мегаполис съедает меня без остатка. Он пьет мою жизненную энергию через микроскопические червоточины в этом полуразрушенном теле, образованные в результате подорванного авторитета иммунитета. Всюду гниль. Всюду тлен…

Не надеюсь увидеть кончины этого сырого, пропитанного болью и ненавистью мира. Но голоса в моей голове не позволяют сосредоточиться мне хотя бы на пять минут. Их вечный спор…

Он не прекращается уже несколько месяцев, может быть полгода, или даже год. Этот назойливый шум! Словно оживленная автомагистраль, пролегающая между левым и правым полушарием мозга. Будь он не ладен…

О чем они говорят? В чем их спор? Кажется, левое полушарие утверждает, что логика превыше всего. Что на ней, логике, устроено все, и все ею же измеряется. Но правое полушарие несогласно, что не может не выводить из себя левое. Оно, правое полушарие, утверждает обратное. Твердит, что не всякое явление объяснимо логикой, тогда как может быть понято и осмыслено посредством органов чувств. В частности, некоего эфемерного «шестого чувства», интуиции по-иному.

- Заткнитесь! – Кричу им сдавленным шепотом, уткнув горящее лицо в подушку.

На несколько секунд, как будто бы наступает абсолютная тишина. Но это так только кажется. Они тоже переходят на шепот. Он отдается легким звоном, то в левом уже, то в правом, то сразу в обоих. Будто мысли, отражаясь хаотично от внутренних стенок черепной коробки, заставляют серое вещество вибрировать и стонать. Броуновское движение мыслей в нейронной сети…

Вот, снова они за свое! У них обоих есть собственные аргументы и факты. В смысле, не газеты с одноименным названием, а реально, аргументы и факты. Это такие, будто бы клинки, шпаги, если угодно. Они преломляют их в своих дебатах, проверяя каждую на прочность. А мне, как третьему лицу, кажется, что они проверяют на прочность меня. Краш-тест моей психики…

- Перестаньте! Заткнитесь уже! А-а-а-а-а! – Кричу на них мысленно и закрываюсь с головой одеялом, вжимаю голову в подушку, одновременно закрывая ею уши. Несколько секунд тишины. Звенящей тишины…

Осторожно убираю руки от подушки. Вслушиваюсь. Вроде бы притихли. Стягиваю одеяло с головы. По потолку пробегает веером оранжевый свет, сопровождаемый шуршанием резины по асфальту. Это автомобиль пробежал снаружи по дороге, осветив потолок моей комнаты на мгновенье, сквозь неплотные шторы кремового цвета.

Ненавижу этот цвет! Ненавижу эти шторы. Ненавижу эту квартиру. Ненавижу этот город. Он съедает меня без остатка. Это чертово шоссе, пролегающее за окнами моего дома, будь оно неладно, со всеми его машинами. Куда они едут? Время уже сколько? Часа три ночи? Проклятье!

Шум в моей голове возобновился. Мысли застрекотали как пулемет в черепной коробке, рикошетя и образуя тихий звон в ушах, который нарастает и снова выливается в спор. Вечный спор запада и востока, логики и интуиции, левого полушария мозга с правым…

- Ты думаешь, почему азиатов считают самыми умными? Почему, говоря о мудрости, имеют ввиду восточную мудрость? Почему, даже к вашему хваленому пророку, при его рождении, мудрецы пришли с дарами с востока?

- Ты можешь задавать по одному вопросу зараз? Зараза!

- Это я-то зараза?

- Ты! Кто же еще? Последняя мировая пандемия – дело рук «восточных мудрецов», не так ли?

- Ютуба насмотрелся? Где логика, я спрашиваю? Факты мне давай, факты!

- Не указывай мне, как использовать информацию! И вообще, не твое дело, как и где я ее получаю. Можешь считать это творческим подходом к ее получению и переработке.

- Ха! Да ты без разбора питаешься всем, что тебе подадут! Ты вовсе не избирателен! Это-то и называется «творческим подходом»?

- А хоть бы и так! Что с того? Не всем же быть таким ханжой как ты!

- Это я-то ханжа?!

- Ты!

- Факты! Я требую факты!

- ЗА-ТКНИ-ТЕСЬ-О-БА!!! – кричу им в мыслях и, перевернувшись на живот, накрываю голову подушкой, зажимаю уши. – Суки… - это уже вслух, но шепотом, чтобы не разбудить спящую рядом жену.

Секунда, две, пять, десять… Проходит с полминуты тишины. Без единого звука. Без звона в ушах. В голове. Разжимаю пальцы, отпуская края подушки. В комнате тихо. На улице тоже.

Приподнявшись на постели, выныриваю из-под подушки и кладу на нее голову. Лежу и слушаю. Я весь стал слухом. Улавливаю все, что способен уловить мой слух. Тихий звон… В голове? Нет. На этот раз где-то снаружи. Кажется, это звенит тишина. Но как? Разве может иметь звук отсутствие звуков? Тишина ведь, это когда нет звуков? Ведь так, левое полушарие? Молчит… Странно… Может, уснуло?

Переворачиваюсь на левый бок. Вслушиваюсь в легкий, едва уловимый и зыбкий как хрусталь звон тишины. Правое полушарие тоже молчит. Странно. Как-то, даже жутковато стало вдруг. От этой непроницаемой, звенящей тишины. Будто мир в одно мгновение лишился звуков. Или я – слуха? Да нет, бред! Пошевелился, чтобы убедиться в этом.

А почему не слышно жену? Эта мысль, возникшая внезапно, как стрела, прилетевшая из-за крепостного вала, вонзилась между обоими полушариями мозга, и… Я дернулся как от электрического разряда, кажется, это был мгновенный испуг, и повернулся на правый бок, к жене. Прислушался, одновременно всматриваясь в едва различимый во тьме силуэт.

Нет, все в порядке, дышит. Грудная клетка слегка приподнимается и опускается. Звук ее дыхания едва уловим. Тишина, будто бы звенит громче. Как такое может быть? Парадокс? Эй, вы! Голоса в моей голове! Логика, интуиция, отзовитесь! Вы еще там? Молчат… Спят должно быть.

Засыпаю. Проваливаюсь в небытие. Темное. Мрачное. Без сновидений. Тело обмякает и вытягивается на постели. Зубы разжимаются. Веки плотно закрывают глазные яблоки. Дыхание замедляется. Сердцебиение замедляется.

***

Свет. Яркий и бесцеремонный. Он врывается в мое спящее сознание сквозь плотно прикрытые веки. Сквозь глазные яблоки достигает мозга. Зараза! Это первая мысль, посетившая мой спящий мозг новым утром. Где-то далеко слышу тихий голос жены. Он кажется приближается. Становится громче. Уже отчетливо слышу слова:

- Вставай, дорогой. Уже утро.

С большим трудом разлепляю веки. В узкие щелочки тут же ударяет беспощадно-яркий свет люстры на потолке. Переворачиваюсь на левый бок. Кто-то дергает меня за плечо. Хочется обругать его, но будто бы нет сил. Настойчивый!

Поворачиваюсь. Открываю глаза и щурясь медленно моргаю. Сквозь пелену проступает силуэт жены. Как хорошо, что она заслонила собой люстру.

- Привет…

- С добрым утром, любимый! Встаешь? Время половина седьмого…

- Да. Да, родная, сейчас встаю. С добрым утром.

- Хорошо. Пойду готовить завтрак.

- Ладно.

- Ты, кстати, снова разговаривал во сне.

- Правда?

- Да.

- Что ж…

- Тебе снова не спится?

Жена обеспокоена моей бессонницей.

- Да. Снова голоса.

- Спорят?

- Да. Спорят.

- Ясно…

- Что?

- Ничего… Ты обещал сходить к психологу.

- Схожу. Сегодня пойду.

- Ладно, - целует меня в щеку, - иди умывайся, я приготовлю завтрак.

- Иду…

Нацепив тапки бреду в ванную, громко шаркая ногами в коридоре. Включаю смеситель. Гляжу на себя в зеркало. Лицо бледное. Глаза красные. Под глазами мешки. Сколько я спал? Час? Два?

- Два часа, сорок семь минут! – Бодро отзывается левое полушарие.

- Не ори ты так! – Шепотом произносит правое, - мы не выспались, если что…

- Да, интуиция, ты как всегда права. Ты на моей стороне. Спасибо.

Тишина. Звук струящейся из крана воды. На кухне гремит чайником жена. За стенкой неясный гул голосов соседей. Стены тонкие. Хорошо бы переехать отсюда. Лучше в свой дом. Жена тоже так думает. Пойду сегодня к психологу. Потому, что люблю ее. Свою жену.