Какая боль - злой алкоголь
Текст:
Однажды утром наш поэт
Проснулся с дикого похмелья,
Открыл глаза на белый свет
И начертал стихотворение.
.
Он был велик в своём бреду,
И, навалив салат горою,
Жевал вчерашнюю еду
И представлял себя героем.
.
Сквозь тусклый папиросный смог
Измучено смотрела Муза,
А он вчера хотел и мог
Порвать кругов порочных узы...
.
Уже не первый он денёк
В угаре утреннего чада
Пил обжигающий поток
Сорокоградусного яда.
.
Помятый листик под столом
Порвут, играя, в клочья кошки,
А после завтрака потом
Не будет в доме даже крошки...
.
В могиле ветхой ляжет спать,
Землёй укроется под ивой,
А мог стихи свои писать,
И быть здоровым и красивым.
Стебный тон или там саркастично-язвительный я сама люблю в творчестве, но не настолько в лоб и не настолько не вычищено.
Надо было мне, конечно, конкретнее выражать свои мысли, чтоб в заблуждение не вводить народ.
Он vivo ел и largo пел,
Но делал lento, что умел.
И вскоре grave думать стал,
Vivace жить совсем устал,
Andante утром он вставал,
Adagio к столу шагал,
Prestissimo и много ел
И presto удирал от дел.
Так день за днем шел moderato.
Allegro тело стало ватой.
И мозг засох довольно presto
Теперь в могиле его место.
Мораль ясна: не путай темпы.
Тогда, возможно, станешь кем –то.