НСБС. Чёрный кофе в шесть утра пять раз в неделю

Это похоже на кислородное голодание. Когда ты долго-долго насыщаешь тело искусственным воздухом и начинаешь к нему привыкать. Когда аромат цветов кажется давно забытым, когда дождь пахнет только лишь словом “дождь”, когда мир – это просто планета. Нет, не чудо. Планета.

Когда просыпаешься в шесть утра и машинально варишь кофе. И это не волшебный напиток, впитавший в себя остатки ночной мглы. Несколько зёрен грубого помола, вода, превращающаяся в пар. Способ взбодриться – не более. Глоток… Бодрящая гадость.

Это похоже… Это ни на что не похоже. Представьте, что человек, который не только умеет ходить, но и бегает, попадает в общество здоровых людей, вечно поддерживающих себя парочкой костылей. Ну… Так удобней. Не упадёшь, коленки не собьёшь и вообще. Жизнь только такая бывает – а все ваши полёты к чертям собачьим.

И держишь ты эту палочку, а руки трясутся. И больно так, и обидно. Натираешь миллион мозолей, лишь бы быть похожим на других, обматываешь крылья блестящей плёнкой, опускаешься на колени и… И пьёшь черный пустой кофе в шесть утра пять раз в неделю.

А потом срываешься. Несёшься к чистому листу бумаги, словно это последний вздох в твоей жизни, и пишешь. И плачешь, кричишь, страдаешь… Выплёскиваешь тонну эмоций на клавиатуру и вновь замираешь.. Потому что завтра - шесть утра пять раз в неделю.

Вакууум. Ррраз… Два… Три.

Рутина меня убивает. В прямом смысле. Я умираю и вместе со мной умирают десятки придуманных мной героев. Я себя такой не создавала и будь проклят тот, кто вложил в меня желание летать.

Позвольте мне писать… Неужели о многом прошу?