Ирис Ленская №1

Бездомная муза

Бездомная муза

Кто осилит до конца - мой респект


Что восемнадцатый, 
что двадцать первый век —
странный поэт человек:
пишет, когда ему плохо.
Чист лист,
когда сытая совесть молчит —
дрыхнет дурёха.
Худшие опусы примут на ох и ах,
лучшие — в лакированных дремлют столах
до поры,
когда от предрассудков освободятся миры.
Мечты, как в юности, не унять.
Пора просыпаться.
Уже не шестнадцать,
но я по-прежнему тем весенним эфиром дышу.
Легко.
Просто пишу,
Просто иду пешком.

Город маленький, жилистый, дымный.
Дома то строили, то сносили.
Филармонию даже просили.
Пестрит торговая кубатура.
Культура —
стране обуза.
Встречаю голодную музу.
Плачет.
Негде жить.
К себе не могу.
Квартирка итак переполнена:
шкаф, пианино, компьютер, фен,
летит Шопен,
скорбит Рахманинов,
давит Бах,
вдохновение тихо сопит в запыленных углах,
фикус дрожит на окошке,
теряя листву,
горластые кошки,
ими пропитаны стены...
Ну, куда я тебя дену?

В стылом сыром феврале
тянет в тепло.
Бегством спасаюсь от колкого ветра, а может быть, от себя —
в облако-шарф, в авто, в капюшон, в наушники —
цыкать неистово музыкой лучшей.
Небо соткало тяжёлую серо-стальную парчу.
Снова куда-то лечу
с тонной бесценного книжного груза.
За мной увязалась бездомная муза.
Ноет Эвтерпа.
Где-то играет джаз...
Стихи? Сейчас?
Ни полслова!
Как ты могла?
Я в полном своем непорядке!
Столько всего...
Дела.
Вот только муза скорее мечтает добраться до моего стола.
Нашла свободные уши!
Мой гран батман до бордюра
через гигантские лужи —
верх балетной эстетики.


В постылой конторе — сплошная бюрократическая арифметика.
Полки, полки,
бестолковые толки,
Праздные разговоры,
женские споры
о том, что начальники все как один — волки,
что к сильному полу, увы, нет доверия,
что этот февраль — сплошная вода,
что в этом сезоне дико немодно быть в розовых перьях,
а розовые очки — можно и навсегда.

Двадцать ноль пять.
Переулок.
Меня поглотил супермаркет.
Жарко.
Хочется к чаю хрустящих булок.
«Копеечке» вновь отдаю свою кровную тыщу.
Вот бы придумали банки с духовной пищей!
Хочется есть искусство круглые сутки без майонеза.
Но я человек.
В кармане — бездушный чек.
В руках — пакет.
Булок сегодня в продаже нет.

Возвышенная и прекрасная
тащится сзади, словно бездомная псина.
До лакированного стола — 
миллион и два шага,
а я и двух не могу осилить.
Снова — до запятой, до точки—
блаженная шепчет и шепчет.
Фразы длиннее, крепче,
сплетаются прочно,
вяжутся в строчки.
Особо громкие — в коричневый переплет.
Здесь кульминация:
Муза уже не плачет, а дико орет!
Таскать ее за собой —
тяжёлая ноша.
Боже...
Кто ей закроет рот?

Дом.
Для каждого писаря — благо.
Кофе,
простой карандаш грифельный,
дружный с поэзией, не согласный с рифмами,
мелованная бумага,
королева терпения безграничного,
хранитель общего достояния и личного.
Кошки свернулись калачиком мирно.
Тридцать квадратов на одного — было бы слишком жирно.
Места не жалко.
На подоконнике скромно цветут фиалки,
бархатным счастьем своим наполняя горшок.
Всем хорошо
и ничего не нужно
после горячей ванны и вкусного ужина.

Муза с томиком Гёте вопит на диване:
— Ах, классическое образование!
Жили же люди-книги, люди-эпохи, люди-ценности —
и здесь не оставить, и с собой не унести!
Так и останутся незагуглеными, неоцифроваными,
в социальные сети заживо незамуроваными.
Не то, что вы!
Поколения,
где главные слоганы - Лень и Я,
где вместо души — ничем не задетые нервы,
где каждый второй думает, что он первый,
где можно прославиться несуществующим делом,
где ценят белое в черном и чёрное в белом,
где мямлящие по слогам метят в платоны, декарты, канты,
а с дурного разбега туда попадают даже олени клауса санты,
рвутся в паэты-песатели
русского языка кромсатели!

С маленькой буквы без запятых
мне от Музы — под дых!
Допустим.
(смайлик неописуемой грусти)
Некрасов — про матушку-Русь, про народ, до слез.
Есенин — хмельной заклинатель русских берез.
Блок — о ночных фонарях у старинной аптеки.
А в нашем безумном веке
о чем рассказать?
Мудрая цедит мечтательно —
Безумно по-своему каждое время.
То с вами не те, то вы не с теми,
то роль играете не ту.
Лишь тот поэт, кто замечает в обыденном невиданную красоту.
Смотри, как за городом тонет закат,
как в сумерках птица летит в райский сад,
скорее всего, ворона,
но это уже не ее вина.
Ведь даже ворона любуется тем,
как в ясную полночь бескровна луна...

Луна? )))
Кто сейчас об этом услышит?
К реальности ближе:
Как ловкие пальцы скользят по экрану,
как полнятся транспортом улицы рано,
как выпрямляют круглую землю метро, шоссе, тротуары, мосты,
как возвращают утраченное салоны неувядающей красоты,
как тает мираж виртуально прокрученных лент:
с каждой секундой — новые лица,
надо успеть засветиться.
А лучше — банальный скандал —
чтобы осесть надолго в хронике призрачных лет.
Ты не в списке?
Значит, тебя и нет.
Сложно порою,
Но так всё устроено.
Днём — на работу работать как роботы,
Вечером, отодвигая хлопоты — в тесный модный бедлам,
in-три-раза-по-sta-gramm
#мыотдыхаем #завидуйтемолча
(здесь восклицательных знаков полчище)
Паттерны - телодвижения.
Темно. Такси. Туман. Торможение.
После — перезапустить приложение.

Утром записка:
Вы — нелепые дети цивилизации и ее заложники.
Ушла к художнику.
Звать Леонардо.
Уже далеко.
Искать не надо.

Гну непослушные пальцы до хруста.
Пусто.
Сочатся из хлипкого крана мысли.
Слова в тишине повисли.
На воздух!
Кутаюсь в воротник.
Холод бензиновый — мой наставник, мой духовник.
Еду. Куда? Зачем?
Водитель — «Конечная».
Конечно я
беспечный его пассажир.
Беру на последние мороженное,
транжира.
В ладони бряцает медь.

А здорово всё же смотреть,
как за городом тонет бордовый закат,
как в сумерках птица летит в райский сад,
скорее всего, ворона,
но это уже не её вина.
Ведь даже ворона любуется тем,
как в ясную полночь бескровна луна...
Такое не купишь и не продашь.
В руках карандаш.
И муза совсем не нужна.
Что восемнадцатый, 
что двадцать первый век —
странный поэт человек...
@Марина Задорожная, «Записки на нотной бумаге» 2020г.
Другие блоги автора:
+11
11:20
320
11:46
+2
а… это точно блог?
11:59
+1
Да, оставляйте свои комменты, если хотите.
13:13
+5
А и оставлю. Поток сознания и голая рефлексия — самый модный нынче жанр. Хотя аллитерации достойны рЕпа )). Ну, можно сказать мол, наброски, чего вы хотите? Да связности хоть какой-то мало-мальской. Форма без смысла — буквы на ветер.

В пропёрженном кресле сижу, чешу жопу,
Кисло ленту листаю — и оп-па!
Вижу буквиц потоки немерены,
Окаянные, пляшут вокруг злонамеренно,
Мозгу путают, кричат охальщину,
А дальше писать надоело мне,
пойду пожру crazy
13:18
+1
лента пестрит и картоха пожарится только зуд задницы не прекращается.
14:52 (отредактировано)
О, батенька, а вам дерьмОметр надо покупать. А то лопните и зальете им всю квартиру…
15:56
+3
Это поэма, миледи.
Причём хорошая.
Спасибо.
16:04
+1
И Вам! :)
16:36 (отредактировано)
+1
Можно подумать у вас внутри сплошь фиалки )) Все мы одного вида по сути laugh
16:38
+2
Захар, подай-ка мне поп-корн))))
16:44
+5
я конечно не Захар, но тоже посмотрю
16:46
А почему ты лопнешь?))
16:46
А вы не обожретесь с бабочкой?
16:47
+1
нормально, если чо тоже лопнем, вот тогда и будут смотреть у кого фиалки а у кого характер:D
16:48
ну че, покопаемся, не впервой
16:49
+1
Ты это, блог давай! Че приготовить вкусненького, не выходя из дома.
16:51
Не выходя из характера?
16:51
+1
Оооо!!! И ещё 3-д очки! Офигеть какой крутяк!)))
нууууууууу
блины?
16:52
+1
В смысле обожретесь? Ты бабочку видела, а меня?))) обожраться вообще не про нас!
чтоб все фиалки разглядеть, так сказать в 3д.
цветочки я люблю:D
16:53
Блины комом у меня. К тому же мне их муж напек уже, сжалился. Давай еще
16:54
+1
это да, потому что я уже обожрался:D
16:54
Ну из вас двоих я видела тебя, бабочка ко мне еще не приехал
ну тогда говорите чо есть в холодильнике, а я в тетрадках покопаюсь
16:56
ОЙ, ну… все и песто.
16:57
Так а че. Давай оливьеху замутим из того, что есть в холодильнике)))
16:58
Я тоже)))))))
16:58
+1
чот вспомнил как смотрел на ютубе видос, там чувак делал колбасу из туалетной бумаги.
на волне так сказать, смотреть не рекомендую:D
17:00
уже замутина
17:00
гречку класть?
вроде без нее было, но там точно был пивас
17:02
это мы поручим Ветру.
не, он такое есть не будет.
нафиг колбаса когда есть мясо:D
17:04
Подожди…
куда ждать?
17:07
в себя, все в себя
ну лан, если вы настаиваете: с
22:49
+1
Блины комом у меня

Типичное заблуждение. Смысл расхожей фразы был совсем в ином. В древности первый блин предназначался предкам. Предки назывались — комы. Следовательно, первый блин не как -, а кому -)
22:52
+2
ну, как ни крути, современникам их точно есть нельзя))) но спасибо, просветили
Комментарий удален
10:06
+1
Следовательно, первый блин не как -, а кому -)

А я читала, что в старину все блины выпекали исключительно в Коми-Пермяцком автономном округе. Поэтому не кому, а где -)
15:20 (отредактировано)
+1
обидно за Ямало-Ненецкий округ)
15:24
+1
Маленький он ищщо)
15:27
+1
одним блином можно накрыть?)
15:41
+1
це ж смотря якой блинчик, а то и ненцам перепадёт
15:43
У меня как-то наоборот… Мой первый блин был прекрасным… Остальным не повезло… Они были просто вкусными
08:27
Так нету туалетной бумаги-то, дефицит.
16:15
+1
Понравилось. Ещё ритм динамичный такой, пока читаешь… Про фиалки понравилось очень!
Как будто один прожитый период упакован в один итоговый день странного поэта человека…
Негатив от современности считывается… И в то же время, наоборот, как будто поэта всё это вдохновляет.
17:02
+1
Спасибо, что заметили нюансы. И за отзыв!
20:35
+3
Это очень здорово! И по мысли, и по её выражению. А что касается ритма, так он вообще зашибецкий!
Под этим стихотворением должно быть много-много плюсов, но их нет…
06:04
+1
Благодарю, Ирина! Мне достаточно плюсов тех, кто меня услышал. Остальным без разницы, по-моему, они вообще не понимают, где находятся))
07:45
+4
Мы все понимаем…
Мы просто играем,
болтаем, читаем,
бьем палкой по тине —
мы на карантине
унылости гоним,
как волны, не стонем,
воды ищем чистой,
споласкивать мысли.
Омытые чувства,
поверьте, не пусты
в такой болтовне, как по мне.
А в тексте все видно,
как стало обидно,
что многие пишут.
Ха, многие… тысячи,
только о чем?
Мда… кирпичом
ляжет на душу эта ненужность,
бессмысленность в вечности.
Так в быстротечности,
в видимой бренности,
пенности дней
канет все то, что о ней
о природе вещей,
в мире с запахом щей,
пестротою претензий
поколений. Болезни
века дергают веко,
морщат лоб человека,
На нем белый фрак.
Что Истина? — Так…
Да кто ж ее ищет? —
Те самые тысячи
Корявопишущих,
Кроме себя самих слепоневидящих
Пламенных текстов.
Дети, на тестах выросшие,
Остро имеют влечение
к слов сочинению.
Есть ли в том смысл,
коли все мысли
возле претензии?
В виде суспензии
мерзкополезной
после обеда три раза на дню
я это пью.
Но поможет ли
вряд ли,
не в коня корм.
«Норм!» —
На вопрос: «Как ты?»…

11:18
+2
Тоже поэма ))
Может быть понять источник волн унылость? И тогда всё встанет на свои места? ))
11:24 (отредактировано)
+1
Ха))) да все на месте, просто предложили написать комментарий, я высказалась по теме блога, всего лишь)) какая там поэма, это пятиминутка.
13:15
+2
Ответ красивый )
13:41
+1
Вы тоже)))))))
15:38
+2
Отлично получилось. И попкорн не нужен.
07:31
+1
Это таки произведение, а не блог.
09:56
+2
Таки блог, потому что публицистика.
16:17
+3
Я прочитала как стихи. Мне понравилось. thumbsup
16:58
+1
Спасибо.
08:25
+2
И так. С пробелом. Надо было предупреждать, что это поэма. С середины ушла писать комментарий, пока не забыла И ТАК. Первые две строфы прочла на одном дыхании, потом пошло хуже, но я вообще чужие стихи с трудом читаю. Везёт автору с вдохновением в феврале. Самый трудный месяц для вдохновения для меня был, пока писала стихи. Поставлю лайк и пойду с тридцати квадратов дочитаю.
11:35
+1
blushспасибо! У меня вдохновение либо есть, либо нет, вне зависимости от месяца.
Загрузка...
Людмила Судницина №1