Все претензии к Бомжу...

Я — Неписатель.

Поэтому, могу писать, могу не писать. Вообще, писатель, на мой косой взгляд, довольно-таки рабский труд. Свободы ноль, сплошная зависимость от ЦА, от диктатуры издательств, мнения редактора, который так же зависит от вышеперечисленного. Отсюда мораль: ну нафиг!

Одичалый Опоссум с огнестрельным оружием стребовал с меня блог, поэтому претензии к нему.

Как победить НепессуХо я знаю, купила и пьешь, и что такое творческий кризис тоже знаю, а вот что с этим делать?

Думаю, если не пишется, то не надо писать. Опять же, если пишется? Сколько мы видим оправданий: «накатило», «накрыло», «зазвучало внутри». Я понимаю это переполнение творчеством. Опять же, такой поток свой нужно приводить в порядок. Ну, многие любят и такой вот творческий «бодипозитивчик». Дело вкуса.

Другое дело, когда не переполняет ничего, кроме пустоты. Когда голоса, галдящие наперебой, пришедшие одновременно и не ко времени из разных историй, да что там, из разных жанров, теперь молчат. Зашит рот, вырван язык, пальцы смотаны скотчем или переломаны, даже немой диалог с клавиатурой не выйдет, нет.

Стимуляторы? Секс, наркотики, рок-эн-ролл. Фу, гадость.

Так что, не знаю я че делать.

Могу лишь поделиться некоторым личным, как было у меня.

Есть писатели с детства, есть с рождения, даже с зачатия есть, наверняка. Не мой случай. Писать стала несколько лет как. До этого жила спокойно, в голову не приходило ничего подобного. После необъяснимых событий, приведших к полтергейсту, я лишилась уютной кухни, но взамен получила непреодолимое желание записать историю, которая целиком появилась в голове. Так появился Лесной царь. Осовремененный вариант истории до этого осовремененный на свой лад Гете, переведенный Жуковским, ну и я туда же. Переработанный вариант ничего не занял на каком-то БС, но стал рассказом года на БС. Парадокс, однако.

Дальше была повестушка про домовых и ведьму, еще одна про ведьму, детей и Хэллоуин. Был даже роман про то, как опасно покидать свое тело для выхода в астрал. Ну, и кучка начатых и заброшенных крупных форм. Кому они нужны вообще? Мне. Это как сериал смотреть, залипаешь надолго, вроде как, жизнь упорядочивается.

Но волею судеб унесло в рассказы.

С ними как с любовниками, наверное, каждый раз по-разному, я не проверяла, правда, но думаю, знатоки разделят сравнение.

Многие придуманы «на ходу». «Странное дело сержанта Пантыкина» по дороге с работы. Пешком пять км. Есть время «на подумать»

«Кто ты будешь таков» наплавала в городском бассейне в Мюнхене. Странно, что в рассказе ни слова о воде.

Есть места, где пишется, это сады. Ест времена... в ноябре самая жесть: Не все дома, Остаться людьми, Я черный.

На Пасху, хорошо отметив, зарифмовала "Как Иван -дурак..."

В День сурка — "День сурка".

«Дом, милый дом…» эту жуть я узнала сразу целиком в момент, когда разбилась чашка.

А «Дом напротив» появился из болтовни с Пандой про медведей.

Ему же я обязана и переписанным Коллекционером. Он категорически не принял ни первый, ни второй вариант, пришлось его… Да именно это и объясняет, где Панда.

Шутка. С ним все хорошо. Наверное.

«Созвездием Белки» я обязана Белке.

Цикл Мертвых городов: Совочек, Внучек Ваня, Баба Клава, а так же Как в сказке и Перо ангела - это все — спасибо моему муЗу, Сергею Кулагину. Каждое его предложение вызывает у меня «нунафиг» и тут же в голове оказывается история, от которой не спать, не… есть. Бывают же люди! Спасибо ему огромное.

Вообще, я люблю все мои рассказы. Это же истории про друзей, пусть воображаемых, но от этого не менее близких. Жаль, что многие из них, большинство, далеко не положительные люди. Но собеседники приятнейшие. Заслушаешься.

Все эти истории я «прибираю». Я люблю возиться с текстами. Бывают такие, которые приходят стремительно, как роды, там не до причесывания, хотя и, рожавши, я пыталась навести марафет, другое дело, что из этого хрен пойми, что вышло. Вот и с текстами бывает так же. Вроде причесываешь, а они все равно, как беснующиеся Лизаветки.

Большинство рассказов написаны под дедлайны конкурсов — «Стежки» закончены «под елкой» за час о НГ и дедлайна, или местных междусобойчиков. Спасибо, господа организаторы, вы тоже божьи дети Зевса и Мнемосины.

Пишу я всегда лежа, под музыку виолончели со звуками мурчащего кота или что-нить пассивно-депрессивное. Когда идет рассказ я невыносима. Поэтому мне никто не мешает писать, наоборот, создают все условия, чтобы я просто поскорее закончила это безумие и вернулась к адекватным людям.

Так что, дамы, господа, если вы можете не писать, не пишите. А если нет, пишите короче уже. Краткость — сестра таланта. А он холост. А гонорары нынче не положены, скорее, это вы должны за свои нетленки. Так что, не переживайте.