Музыка ангелов. Смольный собор.

На днях, перебирая коробку с отложенными картинками, путеводителями из тех, что «ну не выбрасывать же», я наткнулась на программку из Смольного собора. В 2015 году я была на самом последнем концерте перед передачей собора РПЦ. Давали Реквием Моцарта.

Больше в соборе концерты не проводились никогда...

  Белоснежные стены древнего собора, теряющиеся в полумраке, таинственное приглушенное мерцание мощного купола, тонкий аромат ладана, холодная свежесть огромного пространства древнего собора, волнительное ожидание – и вот, из-за тяжелой синей занавеси появляются музыканты. 

Сдержанные хлопки полупустого зала, мгновенья полной тишины – и льются первые аккорды оркестра. Ты перестаешь замечать холод, неудобное кресло, людей вокруг – звуки музыки уносят тебя в безвременье. Концерт длится одновременно бесконечно – и одну секунду. Ты успеваешь прожить тысячу жизней – и очнуться как ото сна. Идеально белые стены рисуют тебе любые образы, рождённые бессмертной музыкой Моцарта или Вивальди, а может, это безымянный средневековый композитор общается с тобой через старинный клавесин, привезённый стареньким профессором из Германии специально для этого одного концерта в стенах бессмертного собора. И профессор, вдохновлённый твоими, смахиваемыми украдкой слезами восторга, молодеет на глазах, расправляет сухие плечи и играет так, что ангелы под куполом сдержанно вздыхают. 

Ах да, я ещё забыла упомянуть акустику собора – куда до неё Домскому или Венскому, ни в какое сравнение не идёт. Чистейший, как горный родник, звук, заполняет собой каждую клеточку твоего тела, не слишком громко, но и не тихо, а в самый раз, чтобы незаметно пробраться в твою восхищенную душу и навеки покорить её. 

И вот концерт окончен, ты идёшь домой, но душа ещё долго парит под самым куполом, блаженно расправив крылышки, на каждое пёрышко которого тихонько дуют ангелы теплом своего утешительного дыхания. Ты приносишь с собой абсолютную непоколебимую веру в то, что всё будет хорошо и думаешь только о том, когда же в следующий раз получится попасть в собор на концерт, это становится твоей радостью, и отрадой.

А в какой – то момент подросший сын просит взять его с собой. И ты осторожно, чтобы не вспугнуть, берешь билеты – о, Вивальди, "Времена года", так кстати! – и в назначенный день вы, приехав заранее, идёте через парк Смольного.

И ты умиляешься и ужасаешься одновременно вопросам сына ( -Мама, что это за Смольный такой.... – Ленин? Кто это?) «Господи, чему вас учат в школе» – думаешь ты, но объясняешь скупо, в двух словах. Не стоит встречаться с Вивальди, приглашая с собой вождя мирового пролетариата... Всему своё время. К тому же, случайное фото, сделанное сыном (« Мама, смотри, я поймал тебя в радугу!»), добавляет сказочности в атмосферу ожидания.

И вот оно, украдкой подсмотренное – восторг и удивление в глазах сына, воспоминание о своем первом открытии красоты звучания музыки внутри собора.

И после концерта – иссиня-свинцовая туча, медленно наползающая на беззащитно закатное небо, невероятная стена дождя с градом, обрушившаяся точно в тот момент, когда мы успели укрыться в маршрутке.

И потом общая тайна на двоих – редкие, но такие яркие походы вдвоём с сыном в собор. Очарование этого времени осталось жить в моем сердце. Сын вырос, собор отдали церкви, концерты там больше не проводят.

Иногда я катаюсь на велосипеде и, проезжая по Шпалерной, обязательно выезжаю к собору. Но никогда не захожу внутрь. Пусть он останется для меня именно таким – белые стены, синий бархат и музыка ангелов.