День рождения Твардовского
Александр Твардовский родился 21 июня 1910 года.
Прошел несколько войн. Работал военным корреспондентом, военным журналистом. Был награжден орденом Ленина, лауреат Государственных и Ленинской премий. Твардовский писал стихи с детства.
Вот некоторые из его стихов:
"Признание"
Я не пишу давно ни строчки
Про малый срок весны любой;
Про тот листок из зимней почки,
Что вдруг живет, полуслепой;
Про дым и пух цветенья краткий,
Про тот всегда нежданный день,
Когда отметишь без оглядки,
Что отошла уже сирень;
Не говорю в стихах ни слова
Про беглый век земных красот,
Про запах сена молодого,
Что дождик мимо пронесет,
Пройдясь по скошенному лугу;
Про пенье петушков-цыплят,
Про журавлей, что скоро к югу
Над нашим летом пролетят;
Про цвет рябиновый заката,
Про то, что мир мне все больней,
Прекрасный и невиноватый
В утрате собственной моей;
Что доля мне теперь иная,
Иной, чем в юности, удел,-
Не говорю, не сочиняю.
Должно быть — что ж?- помолодел!
Недаром чьими-то устами
Уж было сказано давно
О том, что молодость с годами
Приходит. То-то и оно.
"Рассказ танкиста"
Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку,
И только не могу себе простить:
Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку,
А как зовут, забыл его спросить.
Лет десяти-двенадцати. Бедовый,
Из тех, что главарями у детей,
Из тех, что в городишках прифронтовых
Встречают нас как дорогих гостей.
Машину обступают на стоянках,
Таскать им воду вёдрами — не труд,
Приносят мыло с полотенцем к танку
И сливы недозрелые суют…
Шёл бой за улицу. Огонь врага был страшен,
Мы прорывались к площади вперёд.
А он гвоздит — не выглянуть из башен, —
И чёрт его поймёт, откуда бьёт.
Тут угадай-ка, за каким домишкой
Он примостился, — столько всяких дыр,
И вдруг к машине подбежал парнишка:
— Товарищ командир, товарищ командир!
Я знаю, где их пушка. Я разведал…
Я подползал, они вон там, в саду…
— Да где же, где?.. — А дайте я поеду
На танке с вами. Прямо приведу.
Что ж, бой не ждёт. — Влезай сюда, дружище! —
И вот мы катим к месту вчетвером.
Стоит парнишка — мины, пули свищут,
И только рубашонка пузырём.
Подъехали. — Вот здесь. — И с разворота
Заходим в тыл и полный газ даём.
И эту пушку, заодно с расчётом,
Мы вмяли в рыхлый, жирный чернозём.
Я вытер пот. Душила гарь и копоть:
От дома к дому шёл большой пожар.
И, помню, я сказал: — Спасибо, хлопец! —
И руку, как товарищу, пожал…
Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку,
И только не могу себе простить:
Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку,
Но как зовут, забыл его спросить.
"Я знаю,никакой моей вины"
Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В то, что они — кто старше, кто моложе —
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,-
Речь не о том, но все же, все же, все же…
Главное, что память о великих поэтах жива в наших сердцах.
Ну да ладно.
Мои стихи, к сожалению, тоже часто неправильно понимают.
(не обращайте внимания, философствовать мне интереснее, чем чтить память поэтов
Всё потому что полностью одинаковых людей не бывает, каждый по-разному ощущает то или иное.
Спасибо Вам за кусочек ностальгии
Пожалуйста.
В Москве на Страстном бульваре есть ему памятник. Однажды я проходил мимо, там молодой парень экскурсовод рассказывал о нем компании таких же молодых людей. Я остановился послушать.
Это было грустно. Жизнь поэта выглядела так:
Когда-то его семья была репрессирована. Отец и брат пришли из заключения к нему на порог, но Твардовский их не пустил, отказался от своей семьи, предпочтя ей карьеру при советской власти. После войны ему дали пост главного редактора журнала Новый мир. Твардовский много пил и однажды после конфликта с властью у него случился инфаркт. Он был отстранён от должности и в депрессии умер.
Мне было очень жаль, что экскурсовод постеснялся, наверно, пафосной биографии в советском стиле и выстроил образ человека на жареных фактах. Слушающие покивали, пошли дальше. К памятнику Высоцкому…
Эх…