Вечерние намерения изменил форс мажор. И я смиренно покатила в сторону города. Небо обернулось белой ватой с жемчужным отливом. Солнце было белым светильником, а далеко- далеко по сторонам виднелись толстые и блеклые куски гало.

Я заехала по-дружески стопитсотый раз посмотреть как движется ремонт, "измерили" в уме цвет плинтуса, то ли белый, то ли серый, постановили зелёный. По шатким досточкам вынесла себя и наградную чёрную смородину.

Уже дома, поскрипывая смородиной с сахаром и сметаной, обсудила с подругой актуалии её писательского труда и ноши. И провалилась в глубокий сон.

Шумный дождь разбудил меня вовремя. Серое июльское утро, это вам не утро ноября, в июле чувствовать себя счастливой намного проще. Но, почему-то каждый прошедший день, как утрата, пусть лес полон ягод, а сад цветист, каждый час сообщает о пределе. Эта вечная моя неутолимая тоска конца июля, саднит сердце, а счастье напевает себе под нос песенку.